#мало_тепла (Исакова) - страница 16

На первую страницу
И небесного цвета рубашку.
«Извините» – сбиваясь шептала,
Мы взглянули друг другу в лица.
И тогда моё сердце сказало:
«Разрешите, мне в Вас влюбиться?»

«Я говорю, что болит живот…»

Я говорю, что болит живот.
Ты говоришь – от любви,
Крыльями бабочки режут плоть.
Только они не мои.
В сердце – сквозняк, на душе – замок.
Чувства мои мертвы.
Как ты заметить это не смог?
Я разлюбила, увы.
Легче дышать и труднее жить,
Словно в пустом раю.
Проще от счастья вены вскрыть,
Чем погибать в бою.
Каждый боец за любовь ломал
Руки свои, сквозь страх.
Как жаль, что ты не понимал
Черных ресниц моих взмах.
На каждом выдохе, вдохе моём
Ты представлял себя.
Только сейчас мы тебя допьём,
Примемся за меня.
Я говорила, что чувствам – конец,
И утопала в вине.
Боже, какой же ты был глупец,
Если поверил мне.

«Город покрыт усталым снегом…»

Город покрыт усталым снегом,
Руки замерзли, в носу свербит.
Я задыхаюсь холодным небом.
Сердце моё о тебе болит.
В каждых шагах каблуков по проспекту,
Слышу, как шёпот: «Где-же-ты-где».
Я никогда не поверю ветру,
Что ты исчез в хладнокровной зиме.
Я отыщу твои губы, и в лицах,
Пусть их хоть тысячи, хоть миллион.
И по ночам я тебе буду сниться,
Веря, что ты в меня тоже влюблён.
В каждом дыхание отзвуки лета,
Счастье, объятья, ладони твои.
Я нарисую для нас планету,
Ту, где мы сможем быть только одни.

Ноябрь меня размажет по страницам…

Ноябрь меня размажет по страницам,
Забытых сказок и чужих историй.
Я не поверю больше лживым лицам,
А лживых лиц в моей столице – море.
Я не держу «своих» людей на сердце,
Которым не нужна я, да и раньше,
Которые хотели лишь согреться,
А после посылали меня дальше.
Я стала старше, значит я мудрее —
Подам ладонь, упавшему с обрыва,
Замерзшего, дыханьем отогрею,
И притуплю к тебе свои порывы.
Ты мне не веришь? А ведь я серьёзно.
Я отпускаю тех, кто прошел мимо.
Я не ловлю несбывшиеся звезды,
Я берегу людей, которыми любима.

Города

Меня засосало в болото из одиночества,
Забыты улыбки и лица людей из прошлого,
Не помню себя, своего имени – отчества.
Душа продается с запиской «б/у» и «дешево».
Зарыты в сугробах седых остановки автобуса,
Держаться за город нет смысла. Мы с ним расстанемся.
В руках очертания мира, точнее глобуса,
Я тычу руками в него – куда мы отправимся.
Наушники в уши, пейзаж за окном меняется,
Под голос разлуки я дальше и дальше от города.
Так часто бывает, что мы возвращаемся,
К тем людям, которые нам бесконечно дороги.

Ноябрь

Седой ноябрь обнимет меня за плечи,
Погладит голову снежной, холодной рукой.
Я буду плакать, уткнувшись в его плечи,
Шептать, как клятву: «Милый мой, дорогой».
Вдыхать не воздух, а дым сигаретный с болью,
Следующая страница