– Хочешь поговорить? Сперва ответь мне на вопрос. Кто они такие?
Свонсон немного помолчал. Можно было подумать, что он колеблется, но его мёртвое лицо выражало непонятные эмоции. Всё же он заговорил:
– Не так давно они были обычными людьми, каким когда-то был я, каким являешься сейчас ты. Они отыскали путь. Путь через страдания к вечности. После смерти они стали звуками, стали своей музыкой.
– Музыкой? Эти люди, Cannibal Sugar, я прав?
– Да. Тексты их песен не так просты, как кажется. В них можно узнать про путь. Путь страданий. Он приведёт тебя сюда. А этот мир, он полностью создан звуками музыки, их музыки. Из них самих.
– Бред! Это просто полный бред! – Виктор провёл рукой по волосам и тяжело вздохнул. – Значит, это тот самый мир боли. Последнее пристанище, для самоубийц, для тех, кому опостылел мир обычный. Но я не один из них! – Он закричал. – Покажи мне выход! Я хочу выбраться отсюда!
– Ты можешь уйти. Но подумай. Ведь ты вернёшься обратно к своему дрянному жалкому существованию. Что там держит тебя?
– Не знаю. И вообще, не твоё дело. Моя жизнь может и дрянная, но зато реальная.
– Реальная? – Свонсон ухмыльнулся. – А ты уверен в этом, Виктор?
Детектив посмотрел на него удивлённым взглядом, но промолчал. Свонсон продолжил:
– Один выстрел изменил твою жизнь. Это был тяжёлый удар для семилетнего ребёнка. Уверен ли ты, что дальше всё пошло так, как ты помнишь? Возможно, все эти долгие годы ты просидел в четырёх стенах за закрытой дверью. А вся твоя жизнь – лишь порождения твоего искалеченного разума. Твой собственный мир боли.
– Хочешь сказать, я безумец, просидевший почти сорок лет в психушке? И что теперь, я должен променять одну иллюзию на другую? Пошёл ты! Пошли к чёрту! Ты, этот мир и его хозяева! Я сам найду выход отсюда!
Виктор развернулся и направился к реке. Он вошёл в холодную воду и почувствовал, как она заполняет его ботинки. Он шёл вперёд, а река с каждым шагом становилась всё глубже. Детектив Стабс продвигался уже по пояс в воде, когда услышал крик Свонсона за спиной:
– Как это типично для тебя, Виктор! Бежать от того, чего сам же желаешь! Чтобы потом страдать и жалеть себя!
Ему было плевать на слова Свонсона, он шёл вперёд. Шёл, пока вода не накрыла его с головой. Он начал опускаться ко дну. Что-то очень тяжёлое во внутреннем кармане плаща тащило его вниз. Но он не сопротивлялся. Виктор опустился на дно. Оно было мягким и удобным, как его…
Его диван. Он очнулся на собственном диване. Весь мокрый. Мокрый от пота. Часы показывали 2:46.
Эпилог
Виктор стоял на мосту посреди ночной тишины. В руке он держал бутылку виски. Выпитая четверть уже успела дать ему в голову, и детектив был немного пьян. Он не напивался с того самого дня, когда собственноручно сжёг фамильный дом Картеров восемнадцать лет назад. Одним тёплым весенним утром ему позвонил адвокат Рональда Картера и сообщил, что старый фермер преставился днём ранее, через несколько месяцев после смерти жены. Всё, что у него было, он завещал своему внуку. На следующей неделе Виктор отправился на ту самую ферму, которая теперь принадлежала ему. Но он так и не заставил себя войти в дом, где его мать покончила с собой. Виктор отправился на поиски «низины», прихватив с собой бутылку крепкого виски, купленного в городе перед поездкой. После получаса блужданий он, наконец, нашёл своё пристанище. «Низина» словно находилась вне времени. Менялись люди, менялся мир, а «низина» оставалась прежней. В тот день Виктор просидел там больше часа, почти до дна опустошив прихваченную бутылку. После долгих раздумий он сделал выбор, подкрепив его алкоголем. Виктор вернулся обратно на ферму. В сарае он нашёл пару канистр с бензином. Спустя двадцать или тридцать минут дом уже вовсю полыхал, а виновник пожара наблюдал за ним из своего автомобиля, припаркованного рядом с шоссе.