— Эй, сказочник, — лениво позвал от крыльца толстощекий сын хозяина дома. — Мать сказала — еще две таких тачки, и можно будет перекусить. Только в дом тебе нельзя. Воняешь сильно. Так я тебе тут на верстаке поставлю. Дождя нет, потерпишь! Вот так. Еще две тачки, и миска лукового супа. И наверное, еще кусок хлеба. В желудке забурчало, завыло. Очень хотелось есть. И очень не хотелось вспоминать самые первые дни в этом мире. Петр тогда сразу двинул к трактиру, выделявшемуся высокой зеленой крышей и вывеской с какой-то русалкой на ней. Вот там ему и объяснили, что никому его сказки-рассказки не нужны. Придумать всякую хрень может каждый. Вон, хоть Юкки-дурачок. А платить или кормить и еще поить за пустые россказни — это тебе только в сказках такое могло привидеться. Хочешь есть? Вон, дров наколи. Или почисть конюшню, выгреби оттуда всю грязь. Или перекопай огород. Или натаскай воды. Или…
— А в других местах, — попробовал он отбиться от предложений, — за рассказы платят. И все слушают и благодарят.
— Так и у нас будут слушать, чего ты хочешь? Скучно ведь. Вот заработай себе на ужин, садись со всеми, как равный с равными, как поработавший и заработавший, вот тогда уже и рассказывай. А они тебе про свое расскажут — про погоду, про червя, что жрет капусту, про бабочку, про урожай, про корову, что отелилась сразу тремя телятами и лопнула. Да много всего тебе еще расскажут! Но только поработай сначала. Петр плюнул и ушел оттуда. В соседней деревне его гнали с собаками — тут просто не любили чужих. В следующей, когда он уже чувствовал, что дальше так не сможет, пришлось смириться и натаскать какой-то бабке воды в бочки. Покормили. Так вот теперь и шел по миру, разыскивая, где бы можно было просто рассказами кормиться. Но везде требовали грубого тяжелого физического труда. Или денег. А деньги опять же добывались трудом. Дикий край. Ничего они тут не понимают в искусстве. Никакой культуры.
— Эй, сказочник! Что ж ты кучу-то навозную такую кривую построил?
Ее же размоет по весне! Ну, никакой в тебе культуры нету, братец.
Ничего-то ты не умеешь — даже с простым назьмом не справишься. Так за что тебя кормили в Срединках, говоришь? За дрова или за воду? Что хоть умеешь-то делать по настоящему? По-людски — что умеешь?
— И-и-ирка-а-а! — в ушах зазвенело. Даже зачесалось в ушах. Ну, кто еще может так визжать, кроме Таньки? То есть, давно уже Татьяны, как там ее папу, Петровны, что ли?
— Здорово, Петровна, чего блажишь-то, как прямо…? — Ирка, несмотря на время года, была по-осеннему сумрачна. Она и в школе такой была — серьезной и даже суровой. А Танька — та балаболка известная. И блондинка к тому же самая натуральная. То есть, и волосами и внутренним своим содержанием. И фигура у нее тогда была — ого-го. Секс-бомб, секс-бомб… Прямо вот про нее давнишняя песня. Не то, что сейчас, критически оглядела ее Ирка.