Вначале надо покурить. Елки-палки! Всего три сигареты. Придется экономить, а я это ненавижу. Тем более в подобной ситуации. Хотя когда они у меня были — подобные ситуации?
Я улеглась на матрас, он был необычайно удобным. Считать цифры было бесполезно, мне было страшно глаза-то закрыть. Я взяла вторую сигарету и стала размышлять о сущем. Время шло, сигарета превращалась в пепел, сущее было неподатливым. На секунду я смежила веки и тут же обнаружила, что матрас, на котором я лежу, приторочен канатом к машине, которая с бешеной скоростью летит по автобану. Сама я привязана к матрасу, но веревки ослабли, и я вот-вот выскочу из плена на обочину. Все, лечу, ногами вперед прямо в дерево!..
Крохотное забранное решеткой окошко у потолка слабо синело. Значит, наступило утро. Кажется, я все-таки уснула. Ну и душно было в этом узилище! Мне не хватало воздуха, надо добраться до окна. И вообще не мешало бы хоть как-то определиться, увидеть, куда выходит это жалкое окошко.
Вначале я решила, что пододвину к стенке кованый сундук, но он был неподъемен, словно кирпичами набит. Стулья явно не внушали доверия. Я выбрала тот, который покрепче. Как я на него залезала, это отдельная история. Вы знаете, господа, что такое артрит? Это такая болезнь, когда коленки не только болят, они еще не гнутся, проклятые, и не могут выполнить своей главной функции, то есть взметнуть тело вверх, чтобы оно очутилось на другой плоскости. Чтобы залезть на стул, мне надо было обязательно за что-то держаться. Под окном стена была абсолютно гладкой, зато наискосок имелся очень удобный выступ. Я решила выставить вдоль стены стулья, с помощью выступа залезть на стул наискосок от окна, а потом по другим стульям дойти до вожделенной цели.
Мне удалось взгромоздиться на стул. Но леший меня дернул потопать ногами для устойчивости. В этот же момент гнилая ножка стула подломилась. Понимая, что падаю, я инстинктивно схватилась за какой-то не внушающий доверия крюк, похожий на длинный гвоздь, и повисла на нем всей тяжестью. К моему ужасу, гвоздь вместе со стеной полез вниз. Я грохнулась на пол. Ушиблась, но это не главное.
Моему изумленному взору открылась узкая ниша в стене, в которой лежало нечто похожее на свернутые в рулон грязные полотенца. И опять они были недостижимы. Я подперла стул узлами с тряпьем и пачкой старых газет. На этот раз мне повезло. Восхождение на мини-Монблан свершилось. Полотенца были жесткими. Я их развернула. Это была живопись.
Не надо было быть семи пядей во лбу, чтобы узнать русских авторов. Через секунду я нашла подтверждение. Каждый из художников оставил свой автограф и дату написания. Дивный, теплый Фальк. Натюрморт: серебристый, сиреневый на изломе чеснок, скомканная салфетка, кусок обнаженной шершавой столешницы. Во всем сквозил русский дачный уют, неторопливость и осенняя грусть.