— Наш выход! — послышался голос Дика с заднего сидения
— Аллаху Акбар — обнадежил водитель такси
И втопил педаль газа...
Все мысли — в сторону. Потная рука на теплом дереве самодельной ложи старого русского автомата. Просверки выстрелов впереди — они мчатся навстречу им. Вот так вот, черт побери — и делается разведка. Это тебе совсем не то, что сидеть в кабинете в Лэнгли и горевать, что на обед не хватило порции торта с корицей.
Машина резко развернулась, перекрыв путь к отступлению. До Вольво — метров двадцать, дым — ничего не разберешь. Огненные трассы рикошетят от развалин, бьют в потемневшее небо.
Мелтонян схватился за ручку двери, собираясь выскочить — причем его дверь находилась с той стороны, где шла стрельба.
— Сидите на месте, сэр!
Дик выскочил из машины и с ружьем — побежал к месту перестрелки, придерживаясь правой стороны дороги...
Мелтонян не мог просто так сидеть и смотреть — хотя их задача заключалась всего длишь в том, чтобы забрать похищенного Фратуни армянского диссидента и уносить ноги, именно этот Мерседес мог пройти блок-посты. Но сидеть и ничего не делать — было выше его сил.
Судьба сама решила на него — слева загремела автоматная очередь, осыпались стекла и Марон, их водитель — навалился на руль, что-то хрипя. Мелтонян, который попадал под обстрел на границе с Афганистаном и знал что делать — рванул дверь, вывалился из машины на дорогу — именно вывалился. Обычные люди пытаются выйти, берегут одежду, инстинктивно боясь ее запачкать — и пачкают-таки, но уже собственной кровью. Мелтонян же — запачкать одежду не боялся. Он перекатился, не вставая, чтобы колесо их Мерседеса служило ему защитой, сунул под днище машины ствол автомата и дал длинную, с рассеиванием очередь. Со стороны развалин — раздался мучительный крик и ругань на арабском. Потом снова заработал Калашников — и по машине забарабанили пули.
Твою же мать...
Мелтонян дал еще одну очередь, поверх багажника — а потом увидел бегущего со всех ног Дика и одного из французов, тот тащил что-то на себе, и в руках у него был автомат. Дик на ходу выстрелил по развалинам из своего пугача, потом еще раз — на фоне треска Калашниковых это было по-настоящему впечатляющим...
— Помогите!
Мелтонян протянул руку — и толкнул дверь от себя.
— Он мертв!
— Нет живой...
— Наш водитель мертв!
Избавившись от ноши, француз тоже стал стрелять из Калашникова поверх крыши.
— Хреновая новость!
Еще бы не хреновая...
Он высадил весь магазин, потом выхватил из-за пояса ракетницу, и выстрелил в воздух. Алая ракета взлетела с фырчанием, на мгновение высветив алым плюющиеся огнем развалины. Сигнал к отходу.