— Я так не могу жить. И меня провоцируют на поиски.
Клавдия Марковна покопалась в желтом кимоно, где-то на уровне груди, и достала пачку «Мальборо». Я дал прикурить.
— Что ж, и провокацию можно считать следствием вины.
— Вы полагаете, Гриша способен на убийство?
— Всякий способен, если припереть к стенке. Он пуст.
— То есть? — Вдруг вспомнилась груда сожженных папок.
— Как всякий Дон Жуан, он пуст. Помните: «Я не имел от женщины детей и никогда не звал мужчину братом»? Отсюда убойная сексуальная энергия. Он дает наслаждение без любви, без детей — это удобно.
— Для кого как. Вчера исчезла его жена.
— Пора б уж ей привыкнуть.
— При обстоятельствах странных. Даже зловещих. Как моя Марго.
— Между двумя исчезновениями существует связь?
— Несомненная.
— Трупы нашли?
— Нет.
— Так найдите.
— А если невозможно?
— Для меня такого слова не существует, — Клавдия Марковна точным щелчком отправила окурок во двор. — Если речь идет о моей жизни, я переворачиваю небо и землю.
Она встала, как некий золотой идол, кивнула и пошла к двери, провозгласив:
— Держите в курсе!
Я вышел на балкон посмотреть, как колоритная эта женщина усаживается за руль белого «мерседеса».
Хотя перенес я «штаб-квартиру» на «Аэропорт», жизнь моя («иль ты приснилась мне?») легче не стала. Утречком позвонила Мария, поинтересовалась тазом в беседке. Я запретил приближаться.
— Вы разыскали Юру? — вдруг спросила она.
— Юру? Зачем?
— Я вас предупреждала.
Естественно, я принялся за поиски — безрезультатно. В коммуналке он не был с позавчерашнего дня (с четырех часов — донесла соседка; ей можно доверять). По старой записной книжке я разыскал старый Юрин телефон. Мама грустно сказала, что давно не видела сына.
Да ничего страшного: в очередной монастырь, должно быть, подался. А если ночью в саду…
Призраки, прочь!
Не в добрый день — в день рождения, кстати, — составил я свой список и назвал «скорбным»: живые и мертвые, и предатели, и пропавшие… Да не все еще пропали, не все предали…
Мне нужен был Гриша, и, лишенный Кукуевки, я отправился в его заведение, где до сих пор не бывал.
«Странник» занимал тринадцатый этаж огромного ультрасовременного здания с шестью лифтами в районе Красной Пресни. Полураздетая шикарная девица проводила меня через анфиладу комнат (я зорко озирался — все в американском стиле, одни компьютеры — где ж та заветная машиночка, на которой дьявол печатает поздравительные письма?). Ввела в «святая святых» — за полированным столом сидел большой босс в строгом черном костюме. В трауре, что ли?.. Что-то в нем изменилось с позавчерашнего… глаза без очков! Словно больные, и стоял в них страх.