- Вы опять читаете мои мысли?
- Простите, я не хотел. Больно… Будете шить?
- У Вас воспаление. Рану нужно прочистить и обработать.
- О, не-е-е-ет…
- Больно не будет, поверьте.
- Ну конечно! Вырезать мертвую плоть и мыть спиртом… Ух ты! Как Вы это делаете?!
…Ладони Марины окружило легкое белое сияние, похожее на пар, свитый из сгущенного света. Там где этот свет касался раны Виктора, болезненная краснота исчезала сама собой, а рваная рана рубцевалась на глазах.
Он восхищенно наблюдал за манипуляциями Марины, глядя, как его воспаленная нога приобретает здоровый вид с поистине невероятной скоростью. Восхищенно прищелкнул языком.
- Потрясающе! Вы колдунья?
- Чародейка. Не шевелитесь. Да не дергайтесь Вы, кому говорю!
- Щекотно.
- Вас не поймешь: то ему больно, то щекотно… Уже почти все. К вечеру рана исчезнет, даже шрама не останется. Только не суйте ногу в воду в ближайшие сутки и не прикасайтесь к этому месту ничем металлическим.
- Знаю… Поразительно.
- Да ладно! Будто Вы не бывали у колдунов-целителей!
- Бывал. Не в них дело. Но меня, право, поражаете Вы, Марина. Такое впечатление, что Вы каждый день выхаживаете людей, в которых стреляли из револьвера.
- Вы, кстати, так и не сказали, кто.
- Кто?.. Можете считать, что местные власти.
- Не понимаю.
- Долго рассказывать. И, все-таки, почему…
- Вы мне нравитесь, Виктор.
- О!..
- Вы смешной.
- Ч-ч-черт…
***
Когда часовые стрелки перевалили за два часа, Марина решила отправиться на прогулку.
- А я тут причем? – Виктор сидел на кушетке, накрывшись пледом.
- Вы пойдете со мной.
- Мне нельзя. Рана…
- Нет там уже никакой раны! Идемте! Посмотрите, какая погода!
- Э-э-э… Вообще-то за мной гоняется ваша городская Инквизиция…
- Рыщет по всему городу? Бросьте!
- Ну…
- Вы сами рассказывали, что на Вас нападали в гостиницах и дорогих ресторациях. Это же ясно: ну где еще в нашем городе можно искать состоятельного интеллигентного аристократа?
- Вы мне льстите.
- Нет, я просто умею сложить два и два. У нас Инквизиция – человек тридцать. И они явно не будут искать Вас в парке.
- Тридцать, сорок – какая разница… Хм… А, нет, не пойду. У меня порваны брюки.
- Вчера это Вас не смущало!
- Было темно. И потом – мне было не до брюк. Я, понимаете ли, почти умирал.
- Ну вот! А сейчас вы отправитесь со мной в салон к Мари Воронцовой и купите себе новые брюки.
- Воронцова? Модистка?
- Она самая. Приятно слышать, что слава Воронцовых гремит по всему Королевству.
- Да я, вообще-то, хотел спросить: что Воронцовы делают в такой глуши… Уй! Подушкой-то за что?!
- Я, вообще-то, люблю этот городишко. Одевайтесь и не канючьте!