Прошла через всю гостиную к широкому арочному проему. Моему взору предстала еще одна просторная комната, которая и была кухня. Как и в гостиной, обстановка была сдержанной, но дорогой. Я даже не представляю, сколько это все могло стоить. Огромный холодильник, варочная панель, духовой шкаф, раковина, шкафчики. Все поверхности металлические. Только столешницы – мраморные, так же, как и пол под ногами. Посреди кухни стоял небольшой столик и два стула – деревянные.
Вот стоит ли сейчас говорить, что готовить я не умею. Могу гречку отварить и блины пожарить. Все. На этом мой кулинарный опыт заканчивался. Как-то времени, да и возможности упражняться в этом деле не было.
Открыла холодильник и медленно оценила неприличное разнообразие продуктов. О многом из того, что там имелось, я даже не слышала и понятия не имела, в каком виде это нужно употреблять. Мое внимание привлекла банка с какой-то коричневой пастой. На этикетке был изображен кусок хлеба, намазанный, по всей видимости, этой самой пастой, и стакан чая.
…Вот, это по мне.
Схватила банку. Следом за ней достала запакованный в полиэтилен хлеб. Оставила все это на разделочном столе и стала шарить по шкафчикам в поисках чая, чашек, чайника. Все это обнаружилось, пусть и не сразу.
К тому моменту, как в кухню влетел на кресле свежевымытый, судя по влажным волосам, кентанец, уже одетый в спортивный костюм и вполне себе бодрый, на обеденном столе стояла чашка горячего чая и тарелка с тремя кусками хлеба с пастой. Кстати, запах у этой пасты был на редкость приятный. Я бы сама не отказалась съесть кусочек.
Иноземец остановился в паре метров от накрытого стола и прищурил свои по-кошачьи желтые глазища, пристально рассматривая плоды моего труда.
– Ну, ладно, – вроде как согласился он и направил кресло к столу. – А себе почему не налила?
– Спасибо. Не хочется, – переступив с ноги на ногу, ответила я.
– Садись, – кивнул он на стоящий напротив стул. – А то кусок в горло не лезет.
Я послушно села и уткнулась в ладонь, пытаясь скрыть неуправляемо настойчивый зевок. Что мгновенно вызвало изучающий взгляд жующего уже второй бутерброд кентанца.
– Не выспалась?
…Какой внимательный…
Мой пропитанный ненавистью взгляд не остался незамеченным.
– Злишься? – спросил иноземец.
– Нет, – заморгав невинными глазищами, тут же ответила я, и ведь сама себе почти поверила – это все годы практики сокрытия мыслей и эмоций под маской безмятежности, призванной сохранить спокойствие родной матери, давали свои плоды.
Кентанец даже бутерброд жевать перестал. Потом залпом допил горячий чай и встал с кресла. Я тоже вскочила и попыталась помочь пошатнувшемуся мужчине.