– Букач!
– Я здесь, о Великий! Пощади!
– Начинается… За что я тебя должен щадить или карать, можешь внятно растолковать? Если не хочешь, чтобы я окончательно для тебя разгневался, будь так любезна, рожа лупоглазая, объясни мне, почему ты постоянно просишь меня пощадить?! Разве я тебя обижал?
– Нет, о Великий, ты так добр!
– Ну так тогда в чем дело? Вот что. Я… последний… раз… тебя спрашиваю: за что ты просишь пощады так часто?
– Да, о Великий! За то, что я дерзнула… тогда… не ведая того… прикоснуться… дерзнула…
– За то, что укусила меня?
– Да, о Великий! – проскрежетала вслух нечистая сила Букач и съежилась в совсем уже бесформенный безголовый комочек…
Я стоял на асфальтовой дорожке, а она дрожала у моих ног. Наступить – и больше не будет надоедливых этих причитаний. С одной стороны, я вроде бы как принял ее в свиту свою, можно сказать, первою по счету фрейлиной, а с другой… Интеллекта в ней не сказать чтобы много, словарный запас настолько скуден, даже с интернатовской бабкой Васей не тягаться, возможности «отслужить верой и правдой» – тоже какие-то сомнительные, особенно в свете моих собственных возможностей… Да, я очень хочу сегодня… сейчас, немедленно размять свои мускулы, прежде всего ментальные, отвести душу, сорвать накопившуюся за всю предыдущую жизнь… человеческую жизнь… тоску, и боль, и злобу… Но Букач не вместит это все, у нее тельце – и на один раз топнуть не хватит… Надо же, нечисть – а так трясется, типа, страх испытывает, по-моему, даже ужас… Забавно.
Из мглистого, но уже прозрачного розоватого неба прилетел и разорвался на моей груди хриплый, пронзительный вопль, настолько оглушительный, что я даже сам в ответ вскрикнул – ушам больно стало! Как я сумел удержаться и не порвать на белки с амонокис-лотами ударившего в меня врага – не знаю, разум тут не при чем, сработали… сработало какое-то подспудное, глубинное чутье, ничего общего не имеющее ни с жалостью, ни с растерянностью, ни тем более со страхом.
Я схватил в две ладони, оторвал от груди – в руках билось существо невероятной магической мощи, пернатое, мокрое… от крови мокрое… размером с громадного ворона…
– МОР!!! МОР! Морка, это ты?! Птица, ты ли это?! Я вспомнил тебя! Я вспомнил себя! И тебя вспомнил, птичище! Морка!!!
– Морочке крррови! – заорал ворон и вновь затрепыхался, пытаясь прижаться ко мне. Ну надо же! Столько безбрежного ликования в обычном вороньем оре мне ни разу в жизни слышать не доводилось… полагаю, что если бы он умел, он бы заплакал от избытка чувств, я это слышу в нем.
В нынешней жизни – да, не доводилось, а в той, в прежней… Спасибо Ленте, это она мне мозги прочистила, помогла вспомнить, осознать самого себя. Спасибо Морке, вран ты мой дорогой, с тобой вернулся еще кусочек памяти моей!.. Откуда кровь?!