— Привет! Вы пилот? — спросила девушка.
— Вы не знаете, куда все подевалось? — поинтересовался Боб.
Пилот выпрямился, прервав свою работу. Высокий, крепкого сложения, в светло-сером матовом обмундировании, он на голову возвышался над подростками.
— Надо же, староамериканский, — пробормотал он. — Э… привет. Да, я пилот. А что куда подевалось?
— Ну, город, дороги, поля… — Боб развел руки, как бы охватывая окружающее пространство.
— Если вы про те руины, то они в паре километров к северу…
— Какие руины?! — удивился Боб.
— Что такое километры? — спросила Джоули и указала рукой на воронку. — А это ваш самолет?
— Это не самолет, — отмахнулся мужчина. — Руины недалеко, скорее всего, остатки города. Что это за планета?
— Тебя, похоже, сильно ударило, — засмеялся Боб. — Это Земля.
— Это?!! Земля?!! — воскликнул пилот. — Вы еще скажите, что мы в Америке!
— В Америке… — подтвердили подростки, — Средний Запад.
— А, значит, эти индейцы из резервации сбежали… — произнес пилот.
Он отошел в сторону, достал что-то, напоминающее сотовый телефон, и какое-то время разглядывал экран.
— У вас тоже сотовый не работает? — спросила девушка.
— У меня работает, — задумчиво отозвался пилот, — только это не телефон… Ладно, мне пора.
Закрыв и убрав устройство, он закатал оставшийся неубранным парашют в скатку и запихал его в большой мешок. Затем отстегнул пластины, прикрывающие туловище, и приторочил их к этому же мешку. Закинув мешок за спину, он повернулся к подросткам:
— Счастливо оставаться, не скучайте тут…
— Ты уходишь? — спросила Джоули.
— Да, у меня приятель остался. В том месте, которое вы бы назвали Африкой.
— Африка? Это же дальше, чем Нью-Йорк… — поразился Боб. — Туда же надо плыть на корабле.
— Придумаю что-нибудь, — сказал пилот.
— Твой друг африканец? — спросила девушка.
— Ты хотела спросить, не негр ли он? — уточнил мужчина. — Нет, он белый, и к тому же русский. А вам-то что? Ты наполовину азиатка, этот вообще горячий латинос…
— А ты китаец! — воскликнула Джоули.
— Я не китаец, — возмутился пилот. — Я японец… Частично…
— И ты бросишь нас здесь! Одних! Без помощи и связи! — воскликнул Боб.
Пилот, собравшийся уходить, снова повернулся к подросткам.
— Ну, это ненадолго, — заметил он, — с запада, километрах в шестидесяти, сюда скачет большой отряд индейцев. Миль сорок по-вашему. Не знаю, что их привлекло, может, мое падение. Тебе понравится, — заметил пилот, взглянув на девушку.
— Ты считаешь, что они меня…
— Я в этом нисколько не сомневаюсь. Твой приятель в своем демаскирующем костюме будет прекрасно смотреться на столбе у их вигвамов. А на твоем месте я бы сразу согласился стать чьей-нибудь скво, если, конечно, ты не хочешь быть изнасилованной всем племенем… Тем более что по цвету кожи ты им подойдешь. — Пилот развернулся, чтобы уйти.