— Я читала их…
Тетя Паша величественно удалилась. И мы стояли одни. Говорить было не о чем. Но Алена, видимо, тоже старалась показать себя воспитанной девочкой, как я старался перед ее матерью. И поэтому не уходила. А стояла рядом, держась левой рукой за обледеневшую штакетку.
— Вы купались в море? — спросила она.
— Много раз, — сказал я.
— А вода в море правда соленая?
— Соленая, как «Джермук», — пояснил я.
— Нужно купить бутылку… Скажите, в море легко плавать?
— Легко. Можно плыть хоть до Турции… Полежишь на спине, отдохнешь… Ребята постарше и дальше плавают.
— Через проливы? Разве разрешают?
— Нет, — спохватился я. — Ребята к Болгарии… Поворачивают к Румынии…
— Интересно как! — сказала Алена.
Мальчишка, шедший по дороге, увидел Алену и направился к нам. Когда он подошел ближе, я узнал того мальчишку, которого ударил в кино. И он меня узнал. И очень удивился. Даже оторопел.
— Здравствуй, Павлик, — сказала Алена.
— Привет, — ответил Павлик. И, уставившись на меня недобро, спросил: — Это твой приятель?
— Нет, — смутилась Алена, почувствовав неладное. — То есть… Мы знакомы.
— У меня к твоему знакомому разговор есть, — он взял меня за пуговицу.
— Пусти! — сказал я.
— Пойдем за угол.
— Ты чего? Ты чего? — затараторил я. — Не имеешь права руки распускать.
— А ты имеешь?
— А ты докажи!
— Вот и докажу… Дороги домой не найдешь.
— Фигушки!
— Ни одна больница не примет. Родственники не узнают!
— Не тронь его, — жалобно вмешалась Алена. — Он к Турции плавал.
— Зачем?
— Не знаю. Просто так!
— Просто так не плавают.
— Вот и плавают. И дальше плавают…
— Ты юнга? — спросил он. — На корабле ходил?
— Нет! — сказала Алена. — Он на руках плавал…
— И ногах… — уточнил я. И, воспользовавшись некоторым удивлением мальчишки, проскользнул в калитку. Плотно закрыл ее за собой.
Ушел домой. В окно видел, как мальчишка взял Алену под руку и увел прочь. На душе было такое чувство, точно меня обобрали.
Я завалился на диван. Стал листать подшивку старых журналов. Однако ни на чем не мог задержать своего внимания… Думал: «Так тебе и надо… Не храбрись чужими руками».
Мои размышления так и остались бы размышлениями, если бы… не одно происшествие.
На уроке черчения.
Преподавал этот предмет Георгий Михайлович. Лысый старичок лет шестидесяти. В свое время он был ранен в голову — не на войне, производственная травма. И ранение, конечно, отразилось на его здоровье. У Георгия Михайловича была плохая память. Он работал художником в артели инвалидов «Маяк», рисовал диаграммы, схемы, плакаты. А потом, когда в школе ввели черчение, но учителей не хватало, его пригласили к нам.