…Я шёл прямиком по тропинке, совершенно не чувствуя усталости. Темнота плотно окутала лес. Только изредка проступали белые стволы берёз.
Дежурный врач встретил меня вопросительным взглядом. Очевидно, его удивил мой растерзанный вид.
— Ради всего святого скажите, как чувствует себя Стёпин. Рядовой Стёпин, — поправился я.
Врач минуту помедлил:
— Это вчерашний случай?
— Да, да.
— Сейчас уже ничего. Пришёл в сознание. Будем надеяться. Но к нему ещё нельзя.
Выходя из госпиталя, я улыбался.
Жив. Будет жить.
ПУТИ-ДОРОГИ
Дорога раскалённой спиралью убегает в сопки. Красное пемзовое покрытие лишь кое-где разъедено бурными потоками, и шофёр гонит машину со скоростью за шестьдесят.
Справа картина постоянно меняется: поредевший строй пихт уступает место смешанному лесу, на смену малиннику спешит березняк, его вытесняют густые заросли бузины. И снова малинник, березняк, пихты… Слева — сопки. Они лишь медленно-медленно разворачиваются, подставляя для обозрения то одну, то другую сторону.
Вот вулкан Менделеева. Он видел первых русских, ступивших на Курильскую землю, — Анциферова и Козыревского, наверняка был свидетелем пленения японцами Головнина, на него смотрели Крузенштерн и много-много других людей. А сколько ещё поколений будет любоваться им!
Дорога так стремительно исчезает под колёсами, что кажется, и время летит быстрее обычного.
Дороги! Сколько раз вы стелились под самолётом зелёными островами лесов, квадратами полей, лентами рек и пятнышками озёр; перекатывались упрямой океанской волной, постукивали стыками рельсов, парили асфальтовым миражем, ползли размокшим просёлком. Но какими бы вы ни были, всегда вы вели к увлекательным живым делам.
Я задумался и не сразу замечаю разбитые колеи с жидкой чёрной грязью, по которым уже не катится, а плывёт наш «газик». Шофёр констатирует: «Конец асфальту». Пробираемся осторожно, словно по зыбкому настилу. Машину то и дело заносит. Изредка лужи сменяются подсохшей грязью, и тогда газуем вовсю, торопясь наверстать потерянное время. Шофёр знает, какой груз везу я в своей видавшей виды полевой сумке, поэтому и спешит.
Поворачиваюсь к нему.
— Ты говоришь, Семёнов, будем к девятнадцати на заставе?
— Обязательно.
Я успокаиваюсь. Открываю сумку, перебираю красные книжечки — комсомольские путёвки.
Напряжённо смотрю вперёд, и передо мною уже не разбитые колеи, а тропы, ныряющие в распадки, карабкающиеся в сопки, оборванные прибрежными скалами, водопадами, речушками. Тропы, может быть, ещё более крутые и тернистые, чем другие…
Шофёру приходится демонстрировать всё своё искусство, — так труден и коварен курильский просёлок.