Чепуха. Даже пьяные врачи заметили бы ошибку еще до первого разреза скальпелем.
Но что это?.. Я снова услышал скрип. И это не холодильник. Так может скрипеть только дверь, если петли давно не смазывали. А значит, в зал пришел кто-то из медперсонала.
Послышались тихие шаги. Вот они прекратились. Будто кто-то остановился и слушает.
– Эй вы там! – заорал я как бешенный. – Откройте! Вы там бухие? Я живой! Живой! Уроды, бля! Да я в прокуратуру напишу, когда выберусь. Вы все сидеть будете!
И тут меня пронзила холодом мысль… Не надо слишком борзеть. Главное, уйти отсюда живым. Потому что эскулапы могут и убить, чтоб скрыть следы своего головотяпства. Читал про случай, как обычный доктор-терапевт отправил пациента в нокаут, из которого тот уже не вышел, за то, что тот слишком выделывался. А патологоанатомы и санитары морга, наверное, вообще публика особая. Это в психушке кто первый халат надел – тот и доктор. А здесь еще страшнее.
Но я уже не мог сдержать злости. Снова послышался скрип. И удаляющиеся шаги.
– У, сволочи! – завыл я. – У, падлы! Куда ты уходишь, сука? Вытащи меня отсюда, или порву тебя на х…!
Я заскрежетал зубами.
В ответ кто-то тоже тихонько завыл, будто передразнивая меня.
– У-у.
И что-то заскрежетало. И клацнуло. Примерно как собака, когда зубы скалит.
– Да вы там вообще обкурились, что ли? – я ударил ногой по стенке с такой силой, что ячейка холодильника вдруг открылась сразу сантиметров на двадцать. Я уперся ступнями в край, надавил – и она начала скользить по направляющим, как ящик комода.
А запах с каждой секундой становился все сильнее, пока не заполнил собой все.
У них тут что, вообще вентиляции нет?
Да и свет какой-то очень слабый. Откуда-то издалека. Не с потолка этого зала.
И почему-то я до сих пор чувствовал сильную тревогу. Вроде худшее позади – мне почти удалось выбрался из своей тюрьмы.
Просвет стал достаточно большим, чтобы получилось приподняться и переползти. А потом подняться на четвереньки и, наконец, присесть.
– Эй ты, коновал, блин! – я выглянул наружу и перелез через край «ящика». – Какого хера ты меня не…
Слова застряли у меня в горле.
Это был действительно морг. В помещении – темно. Лампы на потолке не горели, но откуда-то пробивался слабый свет. Его было крайне мало, чтобы детально осмотреться, но я разглядел, что в стене еще не меньше двадцати таких же ячеек, как та, которую я покинул.
Свет исходил откуда-то из угла. С пола. Там лежал кем-то брошенный фонарик. И он почему-то был включен. Он светил тускло, будто находился на последнем издыхании. В его неровном свете я увидел фигуру. То, что человек стоит у самой стены лицом к ней, меня не удивило. А вот то, что он стоит в почти полной темноте, но фонарик не берет, насторожило. Да и какой-то странной была его поза – чуть ссутуленный, одно плечо выше другого.