Закатив глаза, я плюхнулась спиной на кровать.
– Алек… – предостерегающе проговорила я.
– Твой любовник не платил за картину, – отчетливо произнес он.
– Так как же она здесь оказалась?
Вытянуть информацию из моего француза, когда он явно не хотел отвечать, было сложнее, чем заставить мужчину оттянуть приближающийся оргазм после нескольких серьезных раундов траха. То есть в принципе невозможно.
В конце концов он вздохнул.
– Ma jolie, я буду честен с тобой, oui?
Можно было подумать, что он нуждался в ответе – он и так знал, чего я хочу, но тем не менее я ответила:
– Oui. Merci.
– Твой любовник связался с моим агентом. Он хотел приобрести «Прощай, любовь». Но я отказывался продавать ее.
Это меня удивило. Художник, создающий картины специально на продажу, чтобы показать их всему миру, вдруг отказался продавать свою работу.
– Почему? Это бессмысленно.
Он снова неопределенно хмыкнул.
– Просто так. Я люблю тебя, и мне хотелось, чтобы на твою красоту любовались достойные ее люди. У меня были правила, касающиеся каждой картины. И с двумя работами я не собирался расставаться.
– И с какими же именно двумя?
Его голос стал тише, перейдя в сексуальное воркование, знакомое мне даже слишком хорошо.
– Мне нравится смотреть на нас в наш момент любви. Я повесил «Нашу любовь» в своей берлоге на вилле во Франции. Je ne pouvais pas m’en séparer, – сказал Алек, и я принялась судорожно рыться в памяти, пытаясь составить из его слов нечто осмысленное.
Насколько я поняла, он утверждал, что не в силах расстаться с ней.
– Алек, но это глупо, – рассмеялась я. – Вся суть выставки состояла в том, чтобы поделиться своим искусством.
– Ах-х, но я хочу, чтобы каждый день на нее смотрели лишь достойные. Я продал остальные, но каждая из них ушла к покупателям, которых я проверил и с которыми лично поговорил.
Я покачала головой и облизнула пересохшие губы. Внутри меня бурлили эмоции: картина, разговор с Алеком, тоска по Уэсу. Казалось, что в душе у меня прогулялся смерч. Я пыталась собрать воедино разрозненные куски мыслей и чувств, но что-то тут не складывалось.
– А эта картина? Как она здесь очутилась?
– Я поговорил с твоим Уэстоном. Он рассказ мне, кто он такой и откуда знает о наших отношениях. Я ожидал grabuge.
– Грабеж?
Он ожидал грабежа? Что?!
– Merde[4]. Нет. Как это у вас… уборка?
Тут я захрюкала от смеха.
– Разборка?
– Oui. Разборка. Однако он вел себя как истинный джентльмен. Сказал, что видел фотографии с выставки в Сети и хочет купить их.
– Их? В смысле, все картины?
– Oui.
Алекс сказал это так, словно не находил тут ничего необычного. Мне, напротив, показалось весьма необычным, что мой непритязательный серфингист решил вдруг потратить миллионы на картины… со мной. После его возвращения нам, несомненно, предстояло обсудить, зачем он транжирит тяжким трудом заработанные доллары. Боже, лишь бы он только вернулся.