Титов недоверчиво-вопросительно покосился на Розенблюма. Тот стоял возле одной из бойниц, скрестив на груди руки и ссутулив худощавые плечи, отчего его нескладная долговязая фигура казалась еще уродливее.
Михаил лишь закрыл на мгновение глаза, одобрительно кивнув.
И вновь Речкин поразился в душе тому, как быстро этот вчерашний студентик превратился из обременительного гостя в одну из самых весомых фигур здесь, на высоте.
– Все на выход! – скомандовал ротный и суетно зарыскал по сторонам глазами. – Где-то тут мой патефон был!
Титов присел на корточки у дальнего угла. Только сейчас Алексей увидел, что там лежал ворох шинелей. Собрав их все в большую охапку, ротный отнес их к бойницам, где было свободно, и сбросил их там. После чего Титов вернулся обратно и выдвинул из кромешной тьмы угла некий чемоданчик. Это и был искомый патефон. Младший лейтенант откинул назад верхнюю крышку и принялся возиться с его механизмом.
Несколько секунд, и из раструба патефона полилась знакомая, приятная слуху мелодия.
– Услышишь, что в атаку идем – громкости добавь! – наказал Титов одному из раненых, поправляя на голове каску.
Затянув потуже ее ремешок, ротный торопливо направился к выходу, поправляя на ходу ремень автомата.
А из серебристого раструба тем временем лился дивный, глубокий и томный голос Изабеллы Юрьевой:
Когда на землю спустится сон
И выйдет бледная луна,
Я выхожу одна на балкон,
Глубокой нежности полна…
«Ты помнишь наши встречи…». Мертвенно-мрачное, бетонно-голостенное, удушливо-надышанное, сырое помещение, изорванные лохмотья грязной окровавленной формы, сваленные небрежной копной шинели и дюжина истерзанных, изувеченных людей, некоторым из которых война уже поставила черную кляксу на коротком жизненном пути. Дюжина пар усталых, пропитанных болью глаз и общее нечетное количество рук и ног… Густой запах табачного дыма из тамбура и яркий солнечный свет в узких амбразурах, кажущийся абсолютно чуждым, будто не из этого мира… И среди этого всего знакомые до щемящей душу боли слова и музыка:
Ты помнишь наши встречи?
И вечер голубой?…
Словно дальнее эхо прежней, мирной, довоенной жизни. Такой недавней и такой далекой, безвозвратной, навсегда ушедшей, умершей…
Где Речкин слышал ее последний раз? Жемчужный отблеск солнца на воде, девственно-чистое, бархатистое, голубое небо, плитка под ногами… Желтое платье в горошек, золотистые кудри, Ванька совсем еще маленький, грудной, тихо спит в салатовой клеенчатой коляске. Свежий, прохладный речной ветер… Ах да! Это было чуть больше года назад, в Ленинграде. Алексей с Ниной и сыном ехали в отпуск на родину к Речкину и несколько дней провели у родственников Нины. Май, набережная и эта песня… Было ли? С ним ли? Эта восхитительная, до удушающей горечи в груди родная песня! Эта проклятая песня!