«Весь замок, сбросив с себя тяжелую маску портала, ухмылялся ухмылкой прокаженного, оскаленной и беззубой. Щетинились расщепленные концы балок. Прямо подо мной открылся огромный зал. Пол этого зала выдавался в пустоту, без опор, словно вышка для прыжков в воду. На миг мелькнула мысль - спрыгнуть на эту площадку, взлететь с нее ласточкой и в отчаянном прыжке, скрестив руки, без единого всплеска, врезаться в теплую, как кровь, вечность... »
Они что, издеваются?
Со следующей книжкой мне повезло больше. Значки ней были немного похожи на нормальные буквы и мир, вроде, умирать не собирался. Вот эту книгу я и решила взять с собой, чтобы скоротать время до рассвета.
Надоедливая мертвая тетка поджидала меня за первым же поворотом и притворялась, что ей до меня и дела нет. Следом, вроде, не пошла, но всю дорогу до комнаты меня не оставляло чувство недоброго взгляда в спину, так что дверь я за собой захлопнула превеликим удовольствием. Потом выудила из давно остывшего камина уголек и размашисто перечеркнула дверь знаком «нет пути». Не слишком вежливо, конечно, но живые такой слабый знак все равно не заметят, а с мертвыми можно не церемониться.
Расстилать постель не стала, просто погасила все светильники кроме прикроватного и уютно устроилась на пушистом меховом покрывале. Вскоре я с головой погрузилась в историю юной сироты, мечтающей о собственном маленьком домике и большой семье, но вынужденной день и ночь гнуть спину за гроши в грязной портовой харчевне. О том, что держало ее в убогом месте, где с ней обращались хуже, чем с рабыней и мешало найти себе занятие поприличнее история умалчивала, но менее печальной от этого не становилась.
Небо за окном уже заметно посветлело, когда сон все же настиг меня.
Истертые каменные ступени совсем скользкие от налипшего грязного снега, но я упрямо карабкаюсь все выше, бережно прижимая к груди тяжелый кубок с чем-то густым и темным. Где-то наверху меня ждут уже целую вечность и я почти опоздала, а вокруг туман и даже не видно, сколько еще идти.
Стенки кубка все тоньше, из него плещет мне на руки горячей липкой волной, в нос бьет знакомый запах и я наконец-то понимаю - это кровь. И уже бегу вверх и вверх, на подгибающихся от усталости ногах, и уже не важно, что так легко сорваться вниз, что осколки режут ладони и кровь, что течет сквозь пальцы, уже наполовину моя. Должна успеть. Должна донести хоть что-нибудь, иначе все зря.
Последний рывок - и лестница уходит из-под ног, и я лечу, а может падаю сквозь туман на черную каменную плиту, но удара уже не чувствую...