— Дейв, — говорю я, — не хочешь же ты меня пристрелить?
— Ну, твою-то жену никто не трахал, так откуда тебе знать, чего я хочу?
— Ты прав. Извини.
— Будь ты проклят, Дуг.
Он подходит на два шага ближе, так, что мне видно, как у него дрожит от гнева подбородок, как яростно набухли вены на шее, и прицеливается мне прямо в лицо. Дейв стоит метрах в трех от меня. Он не промахнется.
— Ты ее трахал, Дуг. Как будто она — просто баба с улицы. Ты обошелся с матерью моих детей как со шлюхой!
— Дейв, я запутался. Прости меня. Мне было так плохо, у меня до сих пор голова кругом идет…
— Ты еще поплачь, Дуг, поплачь! — выкрикивает он истерически, тыча в меня пистолетом. — Новая стадия скорби? Отрицание, гнев, препирательства и секс с женой приятеля?
— Дейв, пожалуйста, успокойся.
— Заткнись!
— У тебя ведь дети.
— Не смей говорить мне о детях.
— Прости.
— Заткнись! — орет он, чуть не плача.
Я затыкаюсь. Дейв сверлит меня взглядом, пот на его лице блестит в свете фонарей, а я таращусь на ствол револьвера. Палец Дейва лежит на спусковом крючке, и я с ужасом понимаю, что меня вот-вот пристрелят. Я закрываю глаза и пытаюсь вызвать в памяти образ Хейли. Будь что будет, но если мне суждено умереть, то я умру, шепча ее имя, представляя себе ее лицо. «Хейли», — бормочу я, точно молитву, и вижу ее под закрытыми веками: она улыбается, она меня любит, и, кажется, я готов.
— Что здесь, черт подери, происходит?
Услышав голос отца, я вздрагиваю и открываю глаза. Клэр верещит. Они стоят в проеме двери, открыв от изумления рты.
— Все в порядке, — поясняю я.
— В порядке? — переспрашивает Клэр. — Ты шутишь?
— Опусти пистолет, сынок, — приказывает отец, медленно приближаясь к Дейву.
— Не подходите! — Дейв переводит револьвер на отца. Тот поднимает руки, но не двигается с места.
— Все в порядке, сынок, — говорит отец.
— Он трахал мою жену! — произносит Дейв срывающимся голосом.
— Ну и что, черт подери? — кричит Клэр.
— Дуг, это правда? — интересуется отец, не сводя глаз с Дейва.
— Да, — признаюсь я.
— Ладно, — отвечает отец и делает шаг к Дейву, который снова целится мне в голову. — Тебя оскорбили. Тебе больно. Ты хочешь отомстить. И это понятно. Но это не выход.
— Я его убью.
— Не убьешь, — мягко настаивает отец. — Ты хочешь его убить, и никто тебя за это не осудит, но ты же не думаешь, что это выход из положения. Надо просто перетерпеть, сынок, вот и все. Тебе больно, сердце кровью обливается, все перевернулось с ног на голову. Всех нас бьет жизнь. Но мы оправляемся и меняемся. Мы же мужчины — мы привыкаем. А привыкнув, лучше держим удар. И живем дальше.