Яйцеклетка (Бочаров) - страница 3

   Когда-то это была одна из сотен тысяч виртуальных страниц, куда рядовые самиздата всея Земли скидывают "бессмертные" сочинения. Командируют в сеть, ибо большинству из них девать "шедевры" некуда. В реале до их душевных мук и рукописных выплесков никому нет дела. Ни ближним, ни, тем более, дальним. Реал, как тысячи лет назад, живет по закону хлеба и зрелищ. Пусть темно-черство-плесневелый, но хлебушек. Пусть кастрированно-бессмыссленные, но зрелища. Потому что, так живется легко и понятно. Так живут все.    Раньше здесь не было фотографии автора.    Псевдоним не уберегал от опознания по фото, а идентификация Глебу требовалась меньше всего. Ему достаточно было просто иметь этот надежно спрятанный угол внутренней неприкосновенности. После четырехлетнего стихо- и прозо-метания между черновиками и самодельными компьютерными распечатками своя страничка в инете была чем-то из области фантастики.    Почему не выкопал землянку раньше?    Как все самонадеянные новички, Глеб тоже наивно трусил, что его непревзойденные мысли сопрут, уведя из-под носа мировое признание, ж/д составы с тиражами и счета в условных единицах. Много позже, во время путешествий по страницам уже погрузившихся, он принял спокойное решение присоединиться, ибо терять было нечего. Время и опыт заставили трезво оценить кучность попадания холостых выстрелов душевного самопала. Пусть прочтет хоть кто-то. Пусть крадут, не жалко! В конце концов, это уже своеобразный показатель! Все равно лежит мертвым грузом, теряя смысл и актуальность. Иначе, как перелопатить отвалы пустой породы, чтобы наткнуться на горсточку золотого песка?..    Более глубокое осмысление скачка в сеть произошло спустя несколько месяцев после вырубки собственной ниши. Те немногие тысячи раскиданных по планете читателей, случайно натыкающиеся на страничку Неизвестного Автора, какое-то время застилают глаза пишущего одиночества миражами востребованности искренне-корявого творчества. Большинство самописцев рано или поздно осознают абсурдность "детских мечт", наглядно убеждаясь, что даже виртуальное признание завоевать адски сложно. Пусть виртуал и состоит из обнадеживающих миллионов заэкранных личностей, незримо формирующих ветры предпочтения. Но сквознякам тем ничего не стоит раздуть как почитание явной серости, так и навсегда притушить очевидный талант. Как правило, направление кристаллизации этих тенденций предугадать заранее невозможно. И только к единицам счастливчиков иногда спускается с вершин его величество неожиданный издательский случай.    Финалом следует либо протест, либо стеб. Чаще на помощь приходят испытанные народные средства. Как безобидный вариант - уход в иллюзию полноценного общения с братьями по разуму. Пока сохраняется избыток времени, здоровья и гаснущей мотивации...       Тишину ночи разорвал резкий незнакомый стрекот.    Он вздрогнул... Верещал подаренный мобильник. Петр взял трубку.    - Не спишь, Иваныч? - Голос Марго томный, слегка запинающийся.    - Как можно, Маргарита Львовна, - пробормотал Петр. - Бдим-с...    - Сильно не бди! - В трубке раздался пьяный смешок. - Охрана свой хлеб тоже должна отрабатывать. Хотя, ты прав... Иногда лучше пере...бдеть, ха-ха-ха!    - Как скажете...    - Я вот чё звоню, Иваныч. - Начальница взяла серьезный тон. - Хотела сюрприз тебе устроить, но ты мужик обстоятельный. Я подумала, будет лучше, если я тебя подготовлю.    - К чему, Маргарита Львовна? - Петр рефлекторно окинул взглядом комнатенку.    Половина второго ночи.    Из вещей только сумка с книгами, да ноутбук. Деньги, документы... Если не мешкать, за час можно выйти к федеральной трассе. Вот только шансы тормознуть январской ночью фуру со скучающим дальнобойщиком весьма невелики.    - Ты чего напрягся, Иваныч? - удивилась директриса. - Ты за мной, как за каменной стеной! Расслабься, у меня приятные новости для тебя...    - Слушаю, Маргарита Львовна.    - Мне только что звонила вдова Глеба Параллельного. Она послезавтра будет в городе. Очень просила организовать встречу с тобой...    - Со мной? - Петр не узнал свой предательски севший голос. - Зачем?    - Она мечтает персонально отблагодарить моих сотрудников, которые поддерживают порядок на могиле мужа. Смекаешь?    - Что значит, отблагодарить? - Он устало сел на кушетку, машинально нашаривая под ней дорожную сумку.    - Старомодный ты, Иваныч! - Марго наслаждалась его замешательством. - Нынче одна благодарность приветствуется. Ма-те-ри-аль-ная! Уяснил? Откроет вдовушка счет в банке на твое имя и... Заживешь как человек! Лови момент, динозавр отсталый!    - Благодарю, Маргарита Львовна. - Петр задвинул сумку под кровать, возвращаясь к компьютеру. - Зачем мне лишнее, у меня все есть, слава Богу. Передайте вдове мое искреннее спасибо. Опять же, сами понимаете, не могу я перед банками светиться с моим резюме.    - Иваныч, обижаешь! - Марго напирала. - Забыл, кто тебе паспорт подкатил? Не левый, настоящий! Ты у меня в штатном расписании официальным замом числишься! Чего теряться? Возьмешь налом, ей какая разница? Или натурой, ха-ха! Она бабенка еще ничего, сочная! Ты, кстати, когда последний раз живую-то бабу тискал, а, Иваныч? Не надоело под старого импотента косить, ха-ха!    Петр громко засопел в трубку, чувствуя, как в висках забухали кувалдочки гнева.    - Иваныч, не злись, - жалобно взмолилась Марго. - Я хочу как лучше. Для тебя стараюсь! Не век же тебе при кладбище куковать? Подумай о дне завтрашнем...    - Обязательно подумаю, Маргарита Львовна, - буркнул Петр. - Когда наступит, тогда и раскину мозгами.    - Четвертый год бок о бок работаем, а привыкнуть к твоим тараканам так и не сумела, - задумчиво пробормотала начальница. - Странный ты. Чего думать-то? Во-первых, от нее не убудет. Во-вторых, человек специально из Голливуда прилетел, все дела бросил. У нее подписание контракта с "Андерграунд Пикчерз" на носу, а она благотворительностью занимается ради таких остолопов, как ты. Думаешь, ей больше делать нечего?    - Неужто, из самого Голливуда? - Петр затаил дыхание. - Откуда такие подробности?    - Из первых рук! Откуда еще? - Марго лукаво усмехнулась. - Нам, деловым женщинам, надо иногда разгонять скуку. Ты представляешь, договорилась безутешная вдовушка с американцами на экранизацию бредней покойного мужа! Ну почему людям все с неба валится, а я за каждый кусок хлеба должна пырять?! Так что, Иваныч, скоро твой потенциальный спонсор переедет на ПМЖ в Калифорнию! Плакала пенсия! Смотри, как бы локотки грызть не пришлось!    - Со своими локтями я разберусь, Маргарита Львовна. - Он уже набивал в поисковике "Глеб Параллельный экранизация произведений". - Позвольте пожелать вам спокойной ночи.    - Не торопись! - Директриса аккуратно поставила Петра на место. - Утро вечера мудреней. Подумай хорошенько. Кстати, не удивляйся, если она тебе лично отзвонится.    - Мне?!! - хрипло выдавил Петр. - Зачем мне???    - За тем! - победно заключила Марго. - Я ей сразу доложила, что ты упертый отшельник и неподкупный аскет. Она попросила номерок. Как я могла отказать, ха-ха...    - А меня забыли спросить, многоуважаемая Маргарита Львовна?!! - проорал Петр в трубку, выключая телефон.       Поиск по экранизации ничего не дал.    Штурм сайта кинокомпании также не увенчался внятным результатом. Это не мудрено, такие сведения лежат в плоскости коммерческой тайны. Но в творческих планах "Андерграунд Пикчерз" на будущий год кое-что просочилось. Запланированы съемки фантастической трилогии по мотивам произведений некоего иностранного автора. Тема не комментируется, поскольку переговорный процесс не закончен. И - возможно - фантастический боевик по одноименному роману того же автора.    Петра охватило предвкушение охотника. Подкравшаяся сонливость разметалась вбросами мощных инъекций адреналина. Он возбужденно заходил по подвальчику, сосредоточенно скребя бороду. Впервые за много лет воздержания ему отчаянно захотелось сигарету.    Так-так-так...    Неужели мы дожили до экранизации, г-н Параллельный? Да не где-нибудь, а в самом Голливуде! Если, конечно, это на вас намекает "Андерграунд Пикчерз". Так-так... Трилогию можно отснять исключительно по роману "Своя Чужая Миссия".    Но! Но! Но!    Глеб Параллельный успел написать только первую книгу "Миссии", господа киношники! Кто вам сказал, что есть продолжение? Вторая часть, будучи на доработке, так и не попала в сеть, не говоря уже о третьей! И почему такие скудные масштабы? Глеб не ограничивался рамками трилогии. Он мечтал о серии романов! Он сам не ведал, насколько его хватит, несмотря на то, что уже вполне ясно представлял концовку похождений главного героя...    Что же касается техно-приключенческого триллера с элементами политического криминала, то в этой теме Глеб не успел засветиться. "Определитель желаний" остался в черновиках и сегодня не имеет к нему отношения. Это теперь не его головная боль...    "Что-то не складывается... - Петр сел за компьютер. - Или... Или, Глеб, все наоборот. Слишком хорошо выкладывается. Точнее, очень гадко для тебя накладывается. Одно из двух. Либо Глеба посмертно кидают на авторство, подобрав достойного продолжателя сюжета. Либо... Кто-то раскопал? Но кто? Это не Виола. Иначе ты бы не грелся в теплом подвале..."    Вновь зазвонил телефон.    "Номер засекречен"... Петр долго не брал трубку.    Звонок не утихал. Наконец, он включил связь, с трудом отвлекаясь от срочно-важных раздумий.    - Алло, Петр Иванович? - Знакомый до судорог женский голос отдался пушечным выстрелом в барабанной перепонке. - Это вдова писателя Глеба Параллельного. Меня зовут...    В следующее мгновение он швырнул телефон на кровать и - как был без верхней одежды - опрометью выскочил на мороз, к посту наружной охраны кладбища. Через несколько минут дрожащая фигура, сопровождаемая сигаретными вспышками, вернулась в убежище.    Выспаться не удалось, хотя выкуренные полпачки быстро вогнали мозг в безразличный тупизм. В шесть утра он, перебирая в голове обрывки странных снов с участием голой Марго, еврофуры в виде гигантского мобильника и тонущего круизного лайнера с Виолой на капитанском мостике, услышал настойчивый стук в дверь.    На пороге топталась Маргарита Львовна.    - Можно к тебе? - Она виновато проскользнула в помещение.    - Могли бы не спрашивать, - зевая, буркнул Петр. - Заходите. Тут не убрано...    - Не прибедняйся, Иваныч, - устало попросила директриса. - Я хочу извиниться за ночной разговор. Выпила я, сам понимаешь...    - Бывает. - Он включил чайник. - Забудьте, Маргарита Львовна. Чаю хотите?    - Налей. - Марго подсела за стол. - Звонила?    - Да. - Петр достал из шкафчика мед. - Разговора не получилось.    - Догадаться не трудно.    - Вы извините, Маргарита Львовна, на завтра я беру отгул.    - Зачем?    - В город съезжу. Дела накопились.    - Не хочешь встречаться?    - Я говорю, дела накопились...    - Она не приедет...    - Почему?    - Она не приедет, потому что ты бросил трубку, дурень! - Марго поставила недопитый стакан на подоконник. - Скажи, тебя в этой жизни еще можно хоть чем-то удивить или порадовать?    - Если только внуками, Маргарита Львовна... - Петр задумчиво прихлебывал из алюминиевой кружки. - Да видит Бог, не суждено...    - Внуки-то есть? - нерешительно спросила директриса.    - Не знаю...    - А дети?    - Дочь... - Он посмотрел на дверь. - Взрослая...    - Чего тогда киснешь? - Марго улыбнулась. - Будут внуки! Всему свое время!    Спустя несколько минут молчаливого ожидания, она грустно добавила:    - А у меня деток нет... Не дал Господь...    Вновь повисло тягостное молчание.    - Одичал ты, Иваныч, среди мертвецов. - Маргарита Львовна подавленно вздохнула, направляясь к выходу. - Совсем отвык от простого человеческого внимания. Пора тебе в люди.    - Вы меня, что же... Выгоняете?..    - Ты сам сбежишь, - обернулась в дверях Марго. - Мы, бабы, разлуку сердцем чуем.    - Не каркайте...    - А я к тебе привыкла, Петр Иванович, - тихо донеслось из коридорчика.    "Этого нам только не хватало... - мелькнуло в тяжелой обкуренной голове. - Богатые тоже люди? Что на нее нашло сегодня? Совсем баба расклеилась..."