Наклоняюсь к телу погибшего и снимаю с пояса ножны. Щелчок — и «серебряный лист» занимает свое место. Он фиксируется там пружинной защелкой, так что потерять клинок в любой кутерьме практически невозможно — сам он никогда оттуда не выскочит. Расстегиваю свой ремень и подвешиваю трофейный уже на него.
И только после этого поднимаю взгляд на переводчика.
— Застегнись… — палец левой руки указывает на ворот куртки.
Автоматически он тянет руку к вороту, застегивает куртку.
— Хаэ-но!
И серые моментально приходят в движение!
Круг распадается — и все они тотчас же выстраиваются в две шеренги. Лязг металла — и их оружие прижато к груди так, что стволы «метел» приподнимаются над левым плечом. Что-то типа строевой стойки.
Поднимаю с земли «Глок», вытаскиваю из подсумка запасную обойму и перезаряжаю пистолет.
— Он погиб с честью! — указываю на тело черного. — И вода приняла его кровь!
Переводчик произносит несколько слов, надо полагать, переводит мою речь.
По шеренгам пробегает мимолетное движение, хорны словно бы вытягиваются еще больше.
— Пусть его предки услышат, что к ним идет достойный воин!
И «Глок» высаживает в небо пулю за пулей.
Секунда — и рявкают почти три десятка «метел»!
Ничего себе салют… на весь магазин.
— Оружие — зарядить! Подобрать раненых и оказать им помощь!
Переводчик что-то выкрикивает. Строй тотчас же распадается, и серые разбегаются во все стороны. Обессиленно опускаюсь на опрокинутую кровать.
Мать-мать-мать! Неужто конец боя? Они признали меня командиром?
«Не спеши! — предостерегает меня внутренний голос. — Еще ничего не закончилось! Неизвестно, сколько их тут, есть ли другие офицеры, да и вообще…»
Все так, но и сил у меня уже никаких почти не осталось. Понимаю, что надо встать, перевязать раны, да и одеться, наконец…
Шорох!
Рядом со мной стоит один из серых. В протянутой руке лежит обыкновенный перевязочный пакет — стандартный армейский.
Хочу благодарно кивнуть, но что-то меня от этого удерживает — их офицер себя вел совсем по-другому. Молча забираю пакет, разрываю обертку и начинаю бинтовать левую руку. Серый молча стоит рядом, не делая никаких попыток мне помочь. Он что, не имеет права прикасаться к офицеру? Вполне, кстати, возможно… нам про это что-то такое говорили…
Поскрипывая ботинками по песку, подходит Слон. Внешне — абсолютно спокоен, даже невозмутим. Но я-то знаю, что все это напускное. Да, его винтовка висит за спиной, но кобура-то расстегнута! И он за доли секунды успеет выхватить пистолет. А патрон у него всегда в патроннике. Да и стреляет подполковник так, что любой легендарный ганфайтер с тоски удавился бы тотчас же.