Сажусь, и тёмные пряди соскальзывают с плеч на колени. Во лбу ещё пульсирует боль, но затылок не болит. Больше ничего не болит.
Неужели ночь в лесу и трупы лишь приснились? Но так реалистично… Понимаю руку и застываю: белые точечки в местах укуса достаточно ярко выделаются на коже, чтобы их нельзя было списать на игру воображения.
Совершенно чёткий след укуса собачьей пасти. Или волчьей. «Я словно в ужастике про оборотней», — нервно усмехаюсь.
Но совсем не смешно, вот совершенно!
Спускаю ноги с кровати и наступаю на платье. Ткань в тёмных пятнах засохшей крови.
Дыхание перехватывает, я резко перепрыгиваю через него и несусь в кухню.
Нет, этого не может быть, это можно как-то разумно объяснить. Я могла… могла просто пораниться. Господи, если бы кто только знал, как я хочу получить этому разумное объяснение.
Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! Би-бип! — снова начинает пиликать старый телефон, который за долгое держание заряда не ушёл в утиль, а остался будильником.
И если звенит будильник, значит, сейчас как минимум понедельник.
С Михаилом я уезжала в пятницу вечером.
Куда исчезли из памяти два дня?
Запускаю пальцы в волосы на затылке, ощупываю череп, но ни следа удара.
Снова звенит будильник.
И ещё раз.
Для начальницы даже укус оборотня не станет достойной причиной опоздания. Представить объяснительную с таким поводом я вовсе не могу, и тривиальная необходимость идти на работу вытаскивает меня из пучин всей этой мистики.
Мне просто надо спешить в офис.
Надо зарабатывать деньги.
Потому что даже оборотням нужно есть, а я всего лишь ушибленный на всю голову человек, мне и подавно следует заботиться о хлебе насущном.
Душ, быстрый завтрак почти просроченным йогуртом, макияж, выбор костюма из трёх возможных, укладка волос в пучок — это помогает отложить всякое страшное на потом.
Стараюсь не думать об отсутствующих вещах, шраме на руке и пропущенных памятью днях.
Почти вовремя выхожу из квартиры и вставляю запасной ключ. Привычно щёлкает замок.
Первым меня настигает сладкий запах дешёвой туалетной воды. Просто удушающе тошнотворный.
— Милочка, — тягучий, прокуренный голос приходит вторым.
Вытащив ключ, поворачиваюсь. Антонина Петровна пятидесяти пяти лет отроду смотрит на меня через грозный прищур густо обведённых глаз. Яркий макияж и выкрашенная в жгуче-чёрный копна волос придают ей сходство с ведьмой.
— И вам доброго утра. — Направляюсь к лестнице, но соседка сверху перегораживает проход телом в ярко-красном растянутом костюме, одной рукой сжимает перила, другой упирается в стену.