— Прокол у тебя! Как теперь рыжуху взять, если все стеклом засыпал? — не довольствовал пацан.
— Это верняк. Зырь сюда, как надо! — подошел другой старик к прилавку.
— Тебе стекло давить не надо. Вот тут отодвинь, где продавцы стоят. Зырь! И, не снимая мозоли, шмонай. Секи, рыжуха всегда холоднее всех металлов. Мозоли не помеха тебе. Держи! Вот серебро! А это — рыжуха! Секешь разницу?
Рыжуха — тяжелая, в клешне гудит, чем чище — тем сильнее! Другие лажевки голоса не имеют. И вес туфтовый!
— Что ж, я каждое взвешивать стану у прилавка?
— Не бухти! Уже во втором деле опыт будет, играючись отличишь! На ходу! А коли захочешь, еще до фарта навостришься!
— А ну, завяжи ему зенки! Так! Теперь дай ему в клешни всего! Сыпь! Пусть отвечает!
— Давай, зелень! Не лажанись! — подзадоривали мальчишку. Тот неторопливо ощупывал, покусывал, взвешивал в ладошках перстни и кольца. Но дважды ошибся.
— Рыжуха к твоим клешням липнуть должна. Секи! Пока ее, родную, узнавать не научишься, ты — не вор! Вначале на ощупь, а потом с ходу!»
Мальчишек учили, как бесшумно проскользнуть в окно, ходить и бегать беззвучно, как тень. Отрабатывали дыхание, выносливость, умение выждать свой миг.
…Московские блатари, собравшиеся на сходняк, знали об этом только по рассказам старых воров, которых почти не осталось. В Москве Червонец был последний. И слушали его с уважением — кому, как не ему, вести сходку, посвященную в буквальном смысле вопросам жизни и смерти?
— Там Вишня сказать хочет, — заметил Червонец поднявшегося из-за стола толстого краснощекого мужчину средних лет. — Трехай, Вишня, — старый вор уселся на место, прислонив трость к столу.
— Такого беспредела еще не было, это всем понятно, — начал авторитет, державший под контролем несколько рынков. — Вы заметили, насколько профессионально работают киллеры? Я считаю, что это ФСБ нас гасит. В России нет бригады, чтобы обладала такими возможностями.
Вишня сел. По выражению лиц присутствующих Червонец понял, что многие с ним согласны.
— Кто против скажет? — спросил он, оглядывая стол. — Или все согласны? Давай, Кеша.
Поднялся мужчина лет тридцати, похожий на Сашу Белого из нашумевшего телесериала.
— На кой черт безопасникам нас мочить? — задал он риторический вопрос. — Они и без этого хреновой туче братвы крышу дают. Им не то что на хлеб с маслом и на икру — на птичье молоко хватает. Я о другом думаю: Россия на Москву работает, это понятно. И не нашелся ли кто-то с периферии, — а они там очень мощные ребята, миллионами ворочают, — который захотел бабло вложить в этот беспредел, чтобы нас тихой сапой подмять? Попытки такие были, сами знаете. Но тогда уровень был не тот. Вот и давайте мозгами пораскинем, кто из губерний так поднялся, чтобы на уровне итальянской или американской братвы работать. А то и на уровне госбезопасности.