Ещё не осень. Стелется ковыль
Пожухлый, никнет вдоль воды.
Российской грусти ощутима быль,
Но ветер заметёт её следы.
Летит листва, её узорный путь —
Замедлен, плавен, но зовёт земля.
И, если бы окликнул кто-нибудь —
Ушли бы без оглядки тополя.
Скорей бы задохнуться сентябрём.
С его дождливой, влажностью вдохнуть
Всю пряную, всю видимую суть,
Которую мы осенью зовём.
Слова стареют. Замедляя ритм,
Приходят строки золотым шитьём,
И время строит новый алгоритм,
Привычно нарекая сентябрём.