Я шагнул в левый проход к общественному лифту и поднялся на восьмой этаж. Выйдя, я завертел головой, так как в этой части здания не бывал никогда, да и не зачем здесь сотруднику появляться. Световое табло на стеновой панели справа вспыхнуло зелёной стрелкой, над которой замигала цифра восемь и развеяла все мои сомнения.
Приемная оказалась в пяти минутах ходьбы — маленькая белая комната. Терминал, стул, стол. Все белое. Медицинский кретинизм. Не успел я утвердится на стуле, как в приемную колобком влетел Михаил Васильевич. В жизни от был полной противоположностью своему альтер эго в Игре. Маленький, лысоватый, подвижный живчик с лицом кукольного пупса и постоянной испариной на лбу.
— Ну, что, извращенец, как казематы? — хохотнул шеф.
— Да я спать завалился, дядь Миш. На смену же сегодня, да и Вы просили зайти.
— Это когда же ты таким рассудительным-правильным стал, а, Тёма? А провисеть в Игре до первых петухов? А припереться на смену зевая и пугая ИскИнов? Ладно, вижу мильён вопросов на твоем лице. Поэтому не буду нарушать национальную традицию, отвечу тебе наводящим вопросом. Артем Сергеевич у нас на календаре скоро что?
— Что? — тупо спросил я, опешив от напора шефа. Новый Год?
— Теплее. И?..
-..?
— Да, Тёма, в игре у тебя соображалка быстрее включается. Новый Год — это для бездельников. А скоро у нас первое января. А по традиции, с этого дня в нашей стране каждый год начинается очередная засада. Это я тебе как авторитетный администратор, сын уважаемого администратора говорю. Ну? Соображаешь?
— Честно, нет, дядя Миша.
— Дядя Миша, дядя Миша! Семьдесят лет дядя Миша! Артем, проснись, тебе сколько лет?
— Сорок восемь.
— Нет, Артем, ты дебил! У тебя пенсия по закону, когда?
— В 55.
— Уф, ты кода последний раз новости смотрел? Или хотя бы наши внутренние релизы отдела кадров? А?
— Да чего там читать. Вечная бюрократия и скукота.
— Вот что бы ты делал без своего деда и меня? Ты же работаешь и горя не знаешь. Игра — работа, работа — игра. Ну ладно, нет у тебя семьи, но о каком — то будущем думать должен?
— Да я как-то ещё… ну, в общем, не думал.
— А кто должен думать! Дед? Я? — покрасневший дядя Миша не на шутку разбушевался и стал измерять шагами маленькую приемную, периодически натыкаясь на мебель. — Не думал он. Короче. Благодаря нашему разлюбезному правительству, с первого января — ты пенсионер. Ценз опустили до 47.5 лет. А согласно ещё куче постановлений и внутреннему положению Департамента здоровья, ты ещё и подлежишь увольнению! Пропуск твой уже не действовал?
— Дда… Я думал, сбой какой.