- Что ж не остался?
- А хватит! Дальше потянуло. В другие места. На пустыню охота была поглядеть, на верблюда.
- И уехал?
- Ага! В Бухару. А оттуда в Навои. Вот чудо, дядя Миша: город в пустыне! Красивый, белый. Новый совсем. Стоит, как этот… Ну как это?.. Чего там в пустыне бывает?
- Мираж?
- Во-во! Мираж. Ну сказка! Встанешь и замрёшь. Вот так. Тоже пожил там немало. Месяца четыре.
- И опять в дорогу?
- Ага.
- И за всё время ты и стула себе не купил?
- А на кой он мне? В общежитие, что ли, со своим стулом переться?
- Так всё и пропивал, что зарабатывал?
- Зачем пропивать? То девкам на подарки, то кореши займут без отдачи. Ну там матери чего пошлёшь. Куда денешься?
- Ну-ну, и куда тебя дальше из пустыни понесло?
- А дальше вот как раз в тот город. На Север. Первый раз я там тундру увидел. Во, дядя Миша, красота где! Летом, конечно. Ну поглядишь - и душа поёт! Форменно петь начинаешь. Мне один так сказал: «Ежели жить вдруг не захочется, то на тундру в цвету посмотри». - Парень вздохнул и, глядя в окно, глухо закончил: - Ладно, дядя Миша, говори, чего от меня требуется. Не обману я тебя.
- Чего требуется? - переспросил Михаил Прокофьевич и мизинцем аккуратно расправил усики, трубочкой вытянув при этом пухлые губы. - Вроде и немного. Всего лишь съездить в Москву, отвезти груз одному человеку. В целости и сохранности, конечно. А обратно привезти портфель. Запертый. Вот и всё. Элементарно?
- А что за груз?
- Не твоё дело. Груз как груз. Не бойся, не взорвётся. И вообще ничего запрещённого. Словом, продукция.
- А в портфеле чего? Небось тысячи, дядя Миша, а? - засмеялся парень. - Много тысяч.
- Тоже не твоё дело, - отрезал Михаил Прокофьевич.
- Ну а как сбегу с ними?
- Не сбежишь. Я ведь забыл сказать. Кроме денег и страха, есть и ещё один крючок, за который тебя держать можно. Не догадываешься какой?
- Ты, дядя Миша, придумаешь! Ну, что за крючок?
Михаил Прокофьевич хитро прищурился. Чёрные его глазки почти исчезли за пухлыми веками.
- Есть одна девчоночка в нашем с тобой доме. Этажом тебя ниже. Беленькая такая.
- Валя, что ли? - деланно беспечным тоном спросил парень. - Тоже мне крючок!
- Вот и я бы тебе не посоветовал на такой крючок попадаться. Но что с тобой, дурачком, сделаешь!
- А чем, по-вашему, Валя плоха?
- Это ты у людей спроси.
- Что у меня, своих глаз нет?
- Свои глаза видят только чего им хочется.
- Ну а чего ваши видят?
- Если ты так хочешь… Впрочем, не в моих интересах тебя от неё отваживать. Влюбился? Ну и на здоровье.
- Я знаю, что про неё болтают, - задумчиво произнёс парень и вдруг рывком повернулся к Михаилу Прокофьевичу. - Всё знаю! Брешут!.. По злости они это брешут, вот что. Они и не знают её вовсе. И вы не знаете, дядя Миша. Я вам так скажу: я другой такой не встречал. А ведь где меня только не носило. Сами знаете. Вот так. И всё! И точка! Может, кому она и плоха, а мне… Ну, одним словом, вот так.