— Как хорошо здесь и тихо, — сказала Наташа. — И не скучно одному?
— Одному нет, — резко ответил он.
— Я сразу поняла, ты не рад, что мы приехали…
— Я еще не успел соскучиться, — усмехнулся он.
— К тебе, наверное, часто приезжают?
— Редко.
Помолчали. Наташа вытянула длинную ногу в синих спортивных брюках и начертила на песке круг. Глаза были устремлены на озеро.
К ним прихромал Дружок, пристально посмотрел хозяину в глаза, потом уставился на девушку. Приветливо помахал хвостом, понюхал руку, которую Наташа протянула, и лизнул. Затем оглянулся, похватал зубами повязку на ноге и растянулся на песке рядом с ними.
— Красивый пес, — сказала Наташа. — Как можно собаку ударить?
— Я давно заметил, ты ему понравилась.
— Он тебя очень любит. Я это тоже заметила.
— В этом отношении собаки постояннее людей… — не удержался и с горечью сказал Сергей.
Тонкие брови девушки сдвинулись вместе и снова разошлись. Она прикусила нижнюю губу и бросила на него быстрый взгляд.
— Плохого же ты мнения о людях, если говоришь так.
— У меня есть для этого некоторые основания.
— Мало ли что в жизни бывает, Сергей, — повернулась она к нему. — Нельзя сразу обвинять весь белый свет. Люди разные и совсем непохожи друг на друга. Одни умеют любить, другие даже не знают, что такое любовь…
— А ты знаешь? — взглянул на нее с любопытством Сергей.
— Я? — вдруг растерялась она и, поколебавшись, ответила: — Я умею любить.
— Этого мало, — сказал Сергей. — Нужно, чтобы и тебя любили. А в наш век, как сказал один писатель, все хотят быть любимыми и никто не хочет любить.
— Бывает, человек счастлив своей любовью… И он щедро дарит ее другому, ничего не требуя взамен.
— А потом останешься у разбитого корыта… со своей неразделенной любовью! — зло усмехнулся он.
— Не ты один… — негромко сказала она.
— Сколько тебе лет? — спросил он.
— Скоро девятнадцать.
— А рассуждаешь, как бывалая женщина!
— Слово-то какое нехорошее выбрал: «бывалая»! — поморщилась она.
— Ну, взрослая.
— Я и есть взрослая, Сережа… Ты разве этого не заметил?
— А мне скоро тридцать, — сказал он. — И я все еще не повзрослел.
— Ну зачем же ты так на себя наговариваешь? — улыбнулась она.
— Ты не пишешь стихи? — спросил Сергей, глядя на озеро. Он услышал шум мотора и ждал, когда из-за камышей выскочит «Казанка».
Она резко повернулась к нему, в глазах вопрос:
— Откуда ты знаешь?
— Прочти хотя бы одно, — попросил он.
— Потом. Не сейчас, — сказала она. — Взгляни, вокруг нас столько поэзии… Это озеро, вода, небо, закат… И золотой ястреб в небесной синеве… Мои стихи — ничто по сравнению со всем этим.