Выстрел все еще громыхал в ушах, но он не был удовлетворен, не был доволен. Сегодня они подняли все его чувства, раскроили от макушки до пят, разворотили плоть, превращая ее в кровавое месиво.
"Восемь лет, восемь лет предательства…восемь гребанных лет."
Выкинул окурок, собираясь с мыслями. А в голове — его взгляд. Он понял, он понял все с первых слов. Знал, что его убьют, знал, что уже труп, он знал это с того самого дня, когда убил ее. Знал, и был верным псом. Наверное, сейчас Артем уже ничего не чувствовал, был лишь холод. Слишком тяжело признавать верного тебе человека, друга…предателем, тем, кто искалечил, уничтожил твою жизнь, но Семен был именно им.
Внутри всегда было чувство чего-то неправильного. Он всегда чувствовал, что-то не то, связанное с этим человеком, но никак не мог понять что…теперь понял…не обрадовался.
Сел в машину, до города всего пять километров. Пять километров до оставшихся двух целей.
Артем ворвался в кабинет Олега, словно дикий зверь, ему было плевать на все, на растерянную Ларису, которая от ужаса сползла по стенке от вида оружия в его руках, на детей, мирно играющих в саду, на все…сейчас он пришел сюда с одним единственным желанием, посмотреть в глаза этому человеку.
Он знал, что вряд ли увидит в них сожаление или хоть какое-то подобие скорби. Они будут холодны и пусты. Но он не дурак, Олег прекрасно знает, кого вырастил из Артема. За эти годы он вырастил себе достойного противника…
— Я ждал тебя, — Алмазов сидел за столом в массивном кресле, обтянутом белой кожей, — полчаса назад позвонили,…не думал, что ты сделаешь это, не поговорив со мной, ошибался…
— Ты во многом ошибался! — двинулся к окну, убирая пистолет, подпер плечом стенку, смотря в окно. На лужайке играли двое детей, им было лет по пять. Эта картинка встала, зафиксировалась в глазах, на заднем фоне, словно шум радио, был слышен голос Алмазова, какая-то душераздирающая речь, видимо. Он ее не слышал, выхватывал лишь отдельно взятые слова, понимая, что приехать сюда было ошибкой, глупостью. Он не убьёт Олега, не сейчас…резко развернулся, поднял тяжелый взгляд, фиксируя его на глазах оппонента…противника…врага…
— Отдай мне Горелого, сейчас, это меньшее что ты можешь сделать, и еще, — уходя, — поставь свечку, может, зачтется!
Вышел уже медленно, будто расслабленно. Тихо прикрыл за собой дверь, ухмыльнулся подбежавшей к нему охране, даже театрально поднял руки вверх.
— Долго бегаете, при других обстоятельствах могли бы уже искать другую работу, — открыл дверь машины.
По дороге домой, чувствовал дрожь пальцев. Притаенную. Глухое, почти неслышное, биение сердца. Закурил. Пока добрался до квартиры, выкурил больше половины пачки. Первым делом принял душ, хотелось смыть все произошедшее, хотя, от такого не отмоешься, никогда. А сейчас, как никогда, ему была нужна холодная голова и предельно четкий план действий. На столе среагировал мобильный. Короткое смс: «у нас».