Вздрогнула, когда дверь за спиной тихо закрылась, а мне показалось, что она громко хлопнула, пробуждая, вытравливая оцепенение, охватившее тело, как только я увидела этого…этого мерзавца в тёмно-синей домашней рубашке. Он сидел за широким письменным столом, заставленным бумагами, и смотрел на меня, крутя между пальцев сигару.
— Какого чёрта?!
Вырвалось невольно. Отрывисто. Зло.
Удивление в чёрных глазах стало ещё более очевидным. С ума сойти! Разве могут быть такие же глаза ещё у кого-то, кроме этого дьявола?!
— Добрый день…леди.
Намеренно произнёс последнее слово так, словно сомневается в моём статусе. Медленно осматривает меня с ног до головы, даже не скрывая своего откровенного взгляда, будто видит впервые.
— Что за цирк ты устроил?
Не заметила сама, как оказалась прямо перед ним. Нависнув над мужчиной и опираясь ладонями о поверхность стола.
— Цирк здесь устраиваете вы, — отчеканивая каждое слово, вдруг замолчал, делая вид, что вспоминает, — мисс Арнольд. Или я ошибаюсь? Или ошибаюсь не я?
Вот же…глубокий вздох, чтобы не дать себе сорваться. И ещё один, вонзаясь ногтями в дерево, чтобы не впиться ими в его лицо. За кого он принимает меня? И сразу вспомнилась реакция Дарка на его фамилию, как только я озвучила её.
— Дарк…я даю тебе ровно две минуты, чтобы ты объяснил мне, что происходит?
— Я бы поинтересовался, что иначе…но я не Дарк, к сожалению. К вашему сожалению, мисс Арнольд.
И меня подбрасывает как от удара плетью, потому что он произносит мою фамилию точно так же, как Дарк. Слегка растягивая первую букву и меняя тембр голоса. Он не может быть НЕ им! Не может. Этот поворот головы, это лицо, поразительно красивое, мужественное лицо…как две капли похожее на лицо Дарка.
— Две минуты, Дарк.
Он кивнул и демонстративно приподнял манжет рубашки, обнажая запястье, на котором красовались часы. А затем он…замолчал. Глядя прямо мне в глаза, рассматривая моё лицо так, словно видел его впервые. Странный взгляд. Оценивающий. Вот только я понять не могу, он изучает мою реакцию на себя? Но почему тогда мне кажется, что он не просто детально рассматривает каждую черту. Он как будто знакомится со мной, и это так естественно, это выглядит так естественно, что я чувствую, как становится тяжело дышать, и в голове привычно нарастает гул.
— Дарк…
— Кристофер, мисс Арнольд, — он шепчет, потому что я тоже шепчу. Мне даже кажется, я не столько слышу его, сколько читаю по губам. И почему всё ещё так тяжело вздохнуть? Хотя бы раз.
— Кристофер Дэй, и я понятия не имею, о каком Дарке вы говорите.