— Вы где?
— На Минском шоссе. Я хотел бы вас увидеть.
— Я тоже. Приезжайте.
Горелов жил в новом доме на Суворовском бульваре, внизу находился гастроном самообслуживания.
В подъезде стояла установка с кнопками. Кода Олег не знал, но, умудренный некоторым опытом, посмотрел на стену.
На ней жирно было написано фломастером: «1-47».
По сей день Наумов не мог понять, от кого охраняли эти мудреные системы, за которыми следили монтеры и обязательно сидел диспетчер на пульте.
Дверь на третьем этаже была открыта. Его ждали.
— Можно? — спросил Олег.
— Да, да, — в прихожую вышел Виктор Горелов.
Олег сразу же узнал его по многочисленным фотографиям. Правда, в жизни он выглядел значительно моложе. Высокий, спортивный, широкоплечий.
— Вы Наумов?
— Да.
— Проходите.
Они прошли через прихожую, заставленную книжными полками, и вошли в большую комнату, видимо гостиную.
Из кресла поднялся среднего роста бородатый мужчина.
— Знакомьтесь, — сказал Горелов, — это наш друг, художник, Боря Новиков.
На столе стояла бутылка коньяка, немудреная закуска, дымились чашки с кофе.
— Мы помянуть решили, присоединитесь?
— Не могу, на службе.
— Тогда я вам сварю кофе. Необыкновенный кофе. Его научил меня варить чудный старик в Батуми. Ему было около девяноста, но он продолжал работать в кафе. И сам выпивал не меньше десяти чашек.
Горелов вышел.
Новиков посмотрел на Олега. Не простой был этот взгляд — оценивающий, цепкий.
— Вы нашли убийцу? — тихо спросил он.
— Пока нет, — так же тихо ответил Олег.
— Почему?
— Не можем.
— А найдете?
— Надеюсь.
В комнату вошел Горелов, неся дымящуюся чашку кофе.
— Прошу. Вам, кстати, сколько лет, Олег Сергеевич?
— Тридцать шесть.
— Так мы все в общем-то ровесники. Давай на «ты»?
— Давай.
— Значит, пить не будешь?
— Нет.
— А мы помянем. Коньяк хороший, греческий, очень мягкий, его Игорь любил.
Он налил рюмки, и они с Новиковым, не чокаясь, выпили. Помолчали.
— Ты, Олег, извини нас. Мы брата потеряли. Игорь не просто для нас другом был. Больше. Каждый из нас многим обязан ему. Удивлен? Слушай. Борька когда-то пил. Как французы говорят, а-ля нуар. А проще — по-черному. Игорь его остановил. А у меня другое. Рвала критика на куски. На каждом обсуждении мордой в грязь били. Кто поднялся, защитил? Игорь Бурмин. Его уважали очень и как писателя, и как человека.
— Он много писал?
— Да, очень. Но публиковался мало. Для него десятилистовая повесть труднее шла, чем у другого многотомный роман.
— Он всегда работал с документом?
— Понимаешь, мы чуть постарше тебя. Пацанами, совсем маленькими, но все же в войну жили. Так вот в Игоре она осталась на всю жизнь. Он не менял тему. Искал неизвестных героев, неизвестные военные истории воскрешал. Ему очень благодарны многие люди. У него в архиве много писем. После его выступлений людей награждали орденами, оправдывали по суду… Многое было. Конечно, хлеб у него был нелегким. Но Игоря знать надо.