…То есть не рядом с мотоциклом, уже прямо здесь. Взял за плечи, скользнул по лицу взглядом… Нет, не смуглый, просто загорелый. Нос подгулял, расплющен в биточек. Глаза же голубые, яркие и цепкие.
— Здорово расшибся?
— Oh, yeah! — согласился Крис и бухнулся на траву.
* * *
— Кости целы, — не без сомнения констатировал голубоглазый после беглого осмотра. — Насчет головы, тебе, парень, виднее, но к врачу мы тебя отправим прямо сейчас. А вот мотоциклу твоему, похоже, каюк. Ты чего, на этом керогазе рекорды ставил?
Крис виновато вздохнул.
— Жан-Пьер, — отрекомендовался мотоциклист. — Я из Авалана, это совсем рядом.
Ладонь нового знакомца была крепкой и сухой, словно хорошо выдержанная доска.
— Кристофер, — вздохнул репортер. — Нью-Йорк, тоже недалеко.
Жан-Пьер на миг задумался.
— По-нашему, значит, Кретьен. Тебя я, Кретьен, в коляску посажу, а вот куда керогаз девать?
Кейдж хотел махнуть рукой, мол, пусть тут и лежит, предатель, но вовремя вспомнил, в каком мире живет.
— Оттащить бы его подальше. Украдут, и ладно, но если полиция…
— Они могут.
Жан-Пьер, расстегнув нагрудный карман, вынул удостоверение в бордовом сафьяне.
— Против жандармерии не возражаешь? Сержант Мюффа, территориальная бригада, Арьеж. Свои бумажки можешь не доставать, у тебя все на лице написано.
Крис, слегка обидевшись, все-таки полез во внутренний карман куртки. Паспорт, корреспондентская карточка… Жан-Пьер покачал головой.
— Ты, Кретьен, меня удивить не пытайся. Журнал «Мэгэзин», три сотрудника, с ними — профессор из Парижа. Пошли, грузиться будем.
— А-а… А куда мы? — на всякий случай поинтересовался Кейдж, вспомнив о Чертовом острове и кандалах. Сержант Мюффа взглянул удивленно.
— Так в Авалан и отправимся. А! Я тебя, Кретьен, предупредить должен. Авалан — коммуна, то есть не совсем город. Но ты это никому не говори, особенно дядюшке Барбарену. Он хоть коммунист, но на «коммуну» обижается.
Кейдж ничего не понял, но твердо обещал.
До коляски удалось добраться без всяких помех, даже боль в правой руке съежилась в маленькую пульсирующую точку у локтя. Крис успел пожалеть о почившем мотоцикле. Сейчас бы посидеть часок на травке — и дальше с ветерком.
— Особо не бодрись, — предостерег Жан-Пьер. — Насмотрелся я аварий, да и сам два года назад навернулся. Нос какой красивый, заметил? О! Что там у нас?
Прислушался к тому, что гремело и урчало за поворотом, — и довольно кивнул.
— Старик Бюссо на своем тракторе. У него прицеп, вот туда мы твой керогаз и определим. Отвезет к Барбарену, а там разберемся.
Крис решил не спорить. Так тому и быть! Заодно узнает, куда его занесло.