– Сколько у вас было выкидышей?
– Что? – Жихарь вытаращился на меня. – Как… Откуда…
В ответ только пожал плечами. Пусть думают, что хотят.
– Четыре раза, – прошелестел голос его жены.
Я кивнул. Четыре шуликуна были тому свидетелями.
– Как? – выдохнул Жихарь. – Не понимаю… Почему?
– Потому, – ответил я. – Ваша жена четыре раза беременела, но всякий раз младенцы в ее чреве умирали раньше срока. Обычно такие случаи проходят без последствий, но это если все происходит обычным порядком. Обычно таких… детишек относят на перекресток дорог или в овраг, но иногда… Где вы их прятали?
Я в упор смотрел на Жигариху, и та побледнела под моим взглядом еще больше.
– Под печкой, – шевельнулись тонкие губы.
– Ты-ы-ы, – завыл ее муж. – Как ты могла? Ты понимаешь, что наделала? Ты приманила нежить в наш дом?
Он замахнулся на жену, но я успел встать между ними. Ударить некроманта мужик побоялся и отступил. Ненадолго.
– Никого она не приманивала. Она просто… вы ведь очень хотели детей, не так ли?
Женщина кивнула. Взгляд ее устремился к печке, да так и остановился там.
– Вы так хотели детишек, что не могли расстаться с ними даже после смерти?
Она опять кивнула. Крупная слезища скатилась по ее щеке.
– Они были… они же были не мертвенькими… Один даже шевелился чуть-чуть. Крохотный, с палец… Я думала, они отогреются. Думала… я же не знала… Разговаривала с ними…просила не уходить. Говорила, что мне будет плохо без них, а они… один за другим… все ушли…
Плакала она тихо – стояла, как столб, и только слезы, как вода, текли по остановившемуся лицу.
– Они и не ушли, – я обернулся, отыскал взглядом притихших в уголке уродцев. – Они остались с вами, превратившись в шуликунов. Вы не видите их, но они здесь. Ваши дети. Все четверо.
– Значит, все-таки ты виновата? – нехорошо прищурился Жигарь на жену.
– Нет, – остановил его я. – Не она. Вернее, не она одна. Возможно, в том есть и ваша вина. Я не могу давать вам советов, но дети рождаются у тех супругов, которые любят друг друга, берегут друг друга, заботятся друг о друге…
– О, как, – Жихарь полез в затылок, поскреб в волосах. – А нам чего теперь делать?
– С шуликунами – ничего. Позовите священника, лучше «смертника», чтобы он освятил ваш дом. Переложите печку, а землю из-под нее отнесите на перекресток дорог. Тогда они уйдут сами.
– Ну, это понятно, – Жигарь почесал затылок. – А потом-то нам чего делать? Ну, типа, как дальше жить…
– Измениться, – пожал плечами. А что тут еще скажешь? Я некромант, а не исповедник. Советов давать не могу.
Взгляд в затылок никуда не делся. Пятый ребенок? Не похоже. Тогда кто? Умерший родственник?