– Откуда я знаю, – развела руками она. – Ты ведь даже Костика не знаешь. Ты ко мне вообще-то редко заходишь, только когда тебе что-нибудь нужно. Ты очень милый человек, Лиза Ромашина, но интересуешься в основном только собой.
– Майка, ты не права…
– Я понимаю, – кивнула она. – Я не права. Только ты права.
– Я этого не говорила. И не я затеяла этот кошмар.
– Кошмар? Ну да, я тоже не собиралась устраивать все это. Накатило что-то. Слушай, а ты можешь все это просто взять и забыть? В конце концов, в каком-то смысле я тебе даже благодарна, если хочешь знать.
– О чем ты?
– Я все это время только и делала, что думала, думала, чуть себе всю голову не сломала. Я ж блондинка, мне столько думать вредно. – И она усмехнулась еще раз. – И вот мне оказалось достаточно одного взгляда на тебя, чтоб понять – дурь это все. Не стоит даже пытаться. Все, чего я добьюсь, – все станут смотреть на меня вот так, как ты сейчас, – словно я у них на глазах обмочилась. Все это бессмысленно и беспощадно, как русский бунт, и спасибо тебе большое, что ты мне это все показала. Бессмысленно и совершенно омерзительно. А ради чего?
– Ради денег? – подсказала я.
– Не-е-ет, – протянула она, – их-то у меня хватает.
– Никому и никогда не хватает денег, – возразила я.
– Мне достаточно, – уперлась она. – Я одна, детей у меня нет, даже кот от меня сбежал. У меня есть квартира, работа. Костик, опять же, зарабатывает достаточно, чтобы вопрос денег вообще был забыт. Английский всегда прокормит. Не знаю, говорила ли я тебе, но не в деньгах счастье.
– А в чем? – Я иронично приподняла бровь, но Майка этого, кажется, даже не заметила.
– Знаешь, ведь я тоже не ребенок и не вчера родилась. Я понимаю, так, возможно, даже лучше. Ты права – пишут не для того, чтобы сжечь. Это все ерунда – и сумасшествие или какая-то жуткая форма гордости. Пишут – чтобы прочитали. Ну, отослала бы я этот свой текст издателям, и что? Даже если бы меня не засмеяли, даже если бы я умудрилась издать когда-нибудь ее – под своим именем, – уверена, ее бы вообще никто не заметил. Кто я такая, в конце концов? «Книга брошенных камней» какой-то там М. Ветровой. Тоже мне событие. А вот книга Ивана Кукоша – совсем другое дело. Это событие в мире и окрестностях. Да я радоваться должна, что он не поленился прочитать и украсть мою книгу. Теперь о ней знают люди. Она живет, ее обсуждают, критикуют, комментируют, ее даже наградили премией. Ее включили в какой-то там лист. Рекомендуют. Хотят снимать фильм. Даже переводить хотят.
– Прямо идиллия какая-то, – сказала я.