- Ты чего творишь? - накинулся на хорька. - Какого хера зубы распускаешь?
- Ты себя видел? - удивлённо переспросил тот. - Сидел, как в трансе, что-то бубнил себе под нос. Я зову, зову, а тебе хоть бы хны. Вот и укусил, испугался, что с тобой что-то неладное.
«В принципе, он прав. Во мне сидит дьявольская личность, какой уж тут порядок».
- Нахлынули мысли, вот и ушёл в себя, - не стал говорить всей правды, Данила может не так понять (хотя, что тут понимать?).
- Не нравится мне это, - подозрительно покосился он, но расспрашивать больше не стал. Вместо этого отбежал в сторону и забрался под матрас, а через секунду выудил оттуда широкий блокнот. - Лучше посмотри, что тут нашёл.
Я подошёл и присел рядом. Потрёпанные и пожелтевшие страницы говорили о том, что записи уже давно в нём не велись. Пролистал пару страниц, практически все они оказались исписаны корявым почерком. И чем дальше листал, тем размашистее и грубее писал хозяин блокнота.
- Что это? - спросил у «напарника».
- Записная книжка того самого спец-маньяка. Как оказывается, раньше он был обычным человеком, по сюжету квеста, конечно же, - ответил зверёк.
- Мы выполняем квест?
- Я не знаю, у меня не всплывают информационные окошки, ты же знаешь. Но, видимо, для этой локации был придуман сюжетик. Небольшой, но, вроде, интересный. Да ты сам почитай и поймёшь.
Конечно же света в нашем укрытии не было. Однако стоило мне захотеть прочитать, как зрение само подстроилось. То ли это были условности Излома, то ли помогал демон внутри меня. Но как бы там ни было, я открыл первую страницу и погрузился в чтение.
«Меня зовут Сергей Ан... а, впрочем, не важно. Мне 38 лет, женат и являюсь отцом маленькой и очаровательной мартышки. Благо, моя семья далеко от этого безобразия, в котором я оказался. Очень далеко, на юге Москвы. Если кто-то читает этот дневник, значит что-то пошло не по плану... хотя какой в сраку план? Всё изначально покатилось коту под задницу! И всё же, если вы читаете мои записи, значит со мной что-то произошло. Возможно, я мёртв, очень надеюсь на это. Ведь то, что может сотворить доктор с человеческим телом гораздо хуже смерти.
Поэтому я прошу вас, читатель. Коли у вас появится возможность повстречать мою семью, передайте, что я люблю их, и всегда любил...»
«Эх, нелогично, Создатель, - покачал я головой. - Кто ж станет писать о том, кто остался у военного дома и где этот самый дом? Только конченный даун».
На этом текст первой страницы обрывался. Внизу красовалась какие-то карикатурные рожицы, то ли людей, то ли чертей. Видимо, автор решил перевести дух и собраться с мыслями. Перевернул страницу и продолжил: