— Не хотим? — вопросом на вопрос ответила она.
— Не загоняй меня в тупик, Кусака. — Он как бы невзначай погладил кончиками пальцев ее оголенные бока, замер у края футболки. — Ты же знаешь, что я не каменный. Совершенно точно не каменный.
Он был таким красивым сейчас. Израненным, таким же покрытым свежими царапинами и шрамами, как и она. Карта боли была начерчена на их телах предательством, призраками прошлого и беспощадной войной. Марори с наслаждением потянулась к нему, пытаясь зарыться пальцами в белоснежные волосы, которые теперь доставали шанатару почти до середины спины. Крэйл даже не старался создать видимость, что пытается сохранить равновесие. Опрокинулся на спину, увлекая ее за собой.
— Не такой уж не каменный, Клыкастый, — подшутила Марори, поерзав на нем.
Он громко рассмеялся, прикрывая глаза рукой.
— Кусака, прости, но я взрослый мужнина, а ты для меня как амброзия. — Он поджал гу/бы, сдерживая новую волну смеха. — Я не против и дальше держаться за руки, если тебя это смущает, но, знаешь, в таком случае придется завернуть тебя в одну из тех ужасных роб, которые носят некроманты. И мешок на голову. И держаться на расстоянии.
— Еще скажи, что мне вообще лучше выехать, — подхватила она, поглаживая его выпуклый рельефный пресс. Еще один шрам, которого здесь не было. И парочка свежих глубоких царапин на груди.
— Еще скажу — будь осторожнее, делая такие вещи. — Он пытался поддерживать шуточный тон беседы, но ничего не получалось.
— Какие? — Она снова поерзала, в ответ на что Крэйл запрокинул голову.
Как мало надо для того, чтобы вспыхнуть. Просто тот самый единственный мужчина рядом. Тот самый, от одного вида которого ее нервные окончания искрятся, как бикфордов шнур. Вот он, перед ней: большой и надежный, такой же избитый, но не сломленный, как и она. И если постараться, она почти слышит, как по его венам растекается и ее кровь тоже.
— Да-да, Кусака, именно эти вещи я имею в виду, — все еще жмурясь и пытаясь держать себя в руках, ответил шанатар.
— Крэйл… — позвала Марори. Голос задрожал, сломался. Она хотела сказать так много. Что никогда бы не вынесла всего этого, если бы не знала: он не осудит и не предаст, не бросит, не высмеет и не ударит презрением.
Но слова не шли, терялись. Казались такими бессмысленными, блеклыми, ненужными, как и собственная одежда.
Марори прихватила края футболки, кривясь от боли, стащила ее через голову, тряхнула волосами. Крылья пусть и были лишь призрачными огненными тенями за спиной, все еще болезненно оттягивали плечи назад.
— Я не хочу больше быть осторожной, — шепотом призналась она.