Очень скоро на столе появилось и разрекламированный Даном шашлык, овощи и грибы с гриля. Порции были основательными, добротными. Это подкупало не меньше, чем симпатичное оформление блюд и просто невероятный запах. Я потянулась к лепешке, чтобы оторвать кусочек, и услышала, как щелкнула камера на мобильнике.
Еще и еще. Серьезно? Он снимает еду?
А что я ждала от мужика, который ездит за тридевять земель, чтобы приготовить пасту?
— Инстаграм, а? — не сдержалась я от издевки.
Он не ответил, но показал фотку, на которой мои пальчики щипали булку.
— Смотри, как здорово, — похвалился Дан, — Ты часть композиции.
Я закатила глаза, принимаясь за еду, а мой спутник поспешил объяснить.
— Не в интсаграм. Давно хотел им отзыв написать.
— А для «Ромашки?» — я не удержалась.
— Обижаешь, — усмехнулся Ерохин, — Это же было потрясение года для меня. Сразу накатал, едва оказался за компьютером. Вроде бы даже на работе.
— О, боже, — меня душил смех, — Это же злоупотребление!
— Не будь занудой. Хочешь сказать, что не сидишь в соцсетях?
— Не положено.
Напустила на себя важный вид, хотя сидела, конечно. Сисадмины все грозись перекрыть нам кислород, но как-то у них не доходили руки.
— А я сижу, — гордо признался Дан.
— Да ты и обеды на диване утраиваешь, — продолжала я его отчитывать.
— Страшный человек. Отвратительный руководитель, — перечислял свои грехи Дан, нарезая мясо.
— Руководитель ты хороший. Но страшный, да. На работе. А так очень даже милый с этими фоточками еды для инстаграмма…
— Я же сказал, это для отзыва, — огрызнулся он игриво.
— Да-да, да-да, — покивала я, смеясь.
Он махнул на меня телефоном, прекращая спорить. Мы обратились к еде, которая заслуживала всех похвал, которые озвучил Дан.
Объевшись и не жалея об этом, я откинулась на диване. Ерохин протянул руку вдоль спинки, придвинулся ближе. Было так уютно сидеть с ним рядом, потягивая ароматный бакинский чай с восточными сладостями.
— Знаешь, я не вкладывал в инстаграм даже свой первый торт. А он получился классный, — лениво протянул Дан, возвращаясь к моим подколам.
— Врешь ты все, — так же растягивая слова, проговорила я.
— Не вру, не выкладывал! — упирался он.
— Я не про инст. Не пек ты никаких тортов. Лапша и помидоры нарезать на капрезе — это одно. А про выпечку можешь не заливать.
Не знаю, зачем я снова ему перечила. Ну, хвастается. Ну, бывает. Хочет показаться нетривиальным, интересным. Хотя я и без тортовой бредятины под впечатлением.
— Лен, обижаешь. Зачем мне тебе врать?
У меня было много вариантов для ответа.
— Выпендриваешься.
— Хочешь поспорим?