Сомяра ничего не ответил.
– Тут дело еще в другом. Тема фотки показал. Пастор[30] – псих, он какую-то секту создал – человеческие жертвы приносят. Язычники типа. И еще детей они там смертниками какими-то делают.
– Не гон?
Я покачал головой.
– Ну, если так, то такую мразь уронить – дело благое. Общее, можно сказать.
– Думаешь?
Сомяра кивнул.
– Решать тебе, конечно. Но если это не гон – наши все пойдут, отвечаю.
Я покачал головой.
– В любом случае обязаловки мои тут. Я и иду. Точка.
Сомяра на это ничего не сказал.
Винтовка лежала в машине, в кейсе.
Три ноль восемь, винчестер – ничего необычного, но это была моя винтовка, пристрелянная, хорошо знакомая – короче, моя. И к ней остались еще патроны с того самого времени, когда их в магазине покупали, а не переснаряжали хрен знает чем.
И не просто обычная 308, а «Ремингтон Таргет Тактикал». Обкатанная, на ложе от «Белл-Карлсон», с тяжелым стволом и приличным прицелом – у меня на ней сначала один «Леопольд» стоял, потом другой поставил – «Марк-4» с постоянным увеличением в шестнадцать крат. Для тысячи метров достаточно, а больше и не надо.
Проверил все остальное – труба пятидесятикратная, мобильная ветровая станция, дальномер. Дальномер, кстати, Китай, дешевый, но до тысячи пятисот работает, и лучше, чем военные дальномеры, – это не гон, мы сравнивали. И до сих пор живой.
Завалить человека – не стакан воды выпить. Но Пастор – дело другое. Это он, тварь, ответственный за многое, в том числе и за трагедию этой земли. Он не просто мразь, он мразь с долгой историей, в том числе и в телевизоре. Уронить такого – дело благое, хоть и грязное.
Сумею?
В принципе сейчас все расслабились, опасность по-другому представляют – никто не ждет снайпера, умеющего стрелять на тысячу метров. Но Пастора по-прежнему могут прикрывать люди из «держохороны» – профессионалы. А они действительно опасны, и контрснайперские команды у них есть. Хотя мне проще – города сейчас полупустые, свидетелей лишних нет.
Говорю так, как будто дело решенное.
Хотя оно и есть решенное. Сомяра подтвердил то, что я и так думал.
Через час – я уже разобрался со снарягой – заехал Тема. Морда – Баба-яга в тылу врага, не иначе.
– Короче, поехали.
– Куда?
– Добазарился я, будут тебе гарантии…
Я поднял брови.
– На месте там.
Ну, раз на месте.
– Только своих предупрежу.
Забирал нас «шестисотый» «мерс», настоящий. Рванули куда-то в южную сторону.
– Куда едем?
– Тут недалеко, увидишь…
Пока ехали, обратил внимание – чисто и разрушений нет. Все-таки это не Грозный, тут немного по-другому воевали. Страшные разрушения есть в районе аэропорта, он фактически стерт с лица земли. А в самом городе почти нет, сюда мало что попадало, особенно по центру.