С лица Фёклы мгновенно слетела вся скука, глаза расширились, тонкие губы жадно приоткрылись.
— Насколько трагически? — деловито уточнила она.
Антон растерянно моргнул, лицо его побледнело, под маленькими глазами обозначились серые подпалины.
— Это ужасно, — содрогнулся он, глядя перед собой невидящими глазами. — Николай висел в воздухе, вместо головы у него был светильник в виде месяца, который пронзали два меча. Его адвокатская мантия пропитана кровью. Красные струи текли по рукам и ногам. Головы так и не нашли…
— Светильник, пронзённый мечами? — недоверчиво сощурилась старушка. — Вы не шутите?
— Какие уж тут шутки, — мрачно ответил позеленевший Антон. — Я видел всё это собственными глазами!
Фёкла нетерпеливо опустила ноги на пол, пригревшаяся Дашка свалилась на пол, и, возмущённо подёргивая пушистым хвостом, прошествовала к лестнице. Старушка подалась вперёд, скулы её напряглись.
— А почему светильник? — напряжённо спросила она. — Видится мне, что вы знаете ответ.
Антон поёжился, бледные губы его скривились.
— Это символ нашего клуба, — пробормотал он и добавил громче: — То есть, не светильник, конечно! Полумесяц и два меча.
— Ага! — резко отозвалась Фёкла.
Старушка откинулась на спинку кресла, её узловатые пальцы потёрли острый подбородок.
— На мечах была кровь? — осведомилась она.
Посетитель отрицательно покачал головой.
— Нет. Я понимаю, вы думаете, что ему отрезали голову. Но это не так. Судя по шее, голову оторвали…
— Не вам судить о том, что я думаю, — резко заявила старушка. — Так что вам от меня нужно? Найти убийцу?
Антон снова качнул головой.
— Нет. Убийца известен…
— Вот как? — подняла брови Фёкла. — Его уже поймали? Хорошо. Так что вам нужно?
Антон вскочил с места, ударился об стол, тот покачнулся, пустой стакан, дребезжа, покатился по полу. Но посетитель словно и не заметил этого.
— Убийца известен, но не пойман, — сказал он, нервно шагая из стороны в сторону. — И это не единственная его жертва. Через две недели ещё один член нашего клуба был обнаружен мёртвым в своём собственном доме…
— Дайте угадаю, — подала я голос. — Со светильником вместо головы?
Антон остолбенел, глядя на меня крысиными глазками. Тут я заметила, что белки болезненно-розовые, словно агромаг не спал неделю.
— Да, — тихо отозвался он. — Юра великолепный художник… был художником и руководителем галереи. Говорят, все его холсты плавали в крови…
— Врут, — сурово оборвала Фёкла. — В теле человека не так много крови. Так что же убийца? Сбежал?
Челюсть Антона задрожала, колени подкосились. Хорошо, что он стоял рядом с диваном, иначе бы джентльмен попросту рухнул на пол. Агромаг сел и поспешно затараторил: