И даже не это. А тот самый гипотетический ребёнок. Сто раз можно понимать, что он генетически твой. Но он же при этом рождён другой женщиной? Это как идея книги. Вот сюжет «Ревизора» считается пушкинским. Но автор кто? Правильно! Гоголь. Сто раз генетически Пушкина идея, но родил-то Гоголь! Кто сказал, что с ребёнком иначе? Ну, её она – Катина яйцеклетка. А что там, в недрах этой Зины, будет с тем эмбрионом происходить? Как он будет преформироваться? Какими «сюжетными разветвлениями» и «второстепенными линиями» обрастать? Кто-то это подсчитал? Нет. Потому что невозможно это подсчитать.
Да и ей, Кате, хорошо без ребёнка. Когда сама – это одно. А когда принесут тебе новорождённого, типа твоего, это как? Это только в книгах написано, что, увидев, вы никогда… А вдруг действительно никогда? И будет жить в доме посторонний человек. И ладно бы только в доме – посторонний человек навсегда поселится в твоей жизни, и никуда уже от него не убежишь, хоть и в нескольких домах твой ареал.
К психологу Сашку водила. К заранее сориентированному психологу. К отличному, заранее сориентированному психологу. Нет! Хочет и всё! Недаром он так в бизнесе успешен.
– Саш, ну а если я не соглашусь? Не сдам яйцеклетку для этой, прости господи, зоотехнической манипуляции. Тогда что? Бросишь меня?
– Ты так легко от меня не отделаешься! – смеясь, он целовал жену.
– Не уходи от ответа. Вот не сдам – и что? Или внезапно – вот прямо сейчас! – климакс! И что?
– Мы говорим о том, чего нет!
– Саша, есть моё горячее нежелание иметь ребёнка таким сложно-сочленённым способом. Это всё равно что закат солнца наблюдать в чьём-то рассказе. На бумаге. Хорошо иногда получается, но совсем не то, понимаешь?
– Ты – писатель. Грешишь метафорами.
Иногда слишком любить человека – не слишком-то и хорошо. Подвигает идти на уступки. Изменять себе.
* * *
Екатерина Владиславовна согласилась. Из любви к Александру Владимировичу.
Зинаида Ивановна согласилась. Из любви к Александру Владимировичу. И ещё за сумму с достаточным количеством нулей. В долларах США.
– Чем занимаешься? – спросила Катю её единственная близкая подруга.
Женщины сидели на берегу озера, в давно облюбованном ими для редких встреч ресторане.
– Пишу. Как обычно – пишу.
– А Сашка?
– Сашка готовится стать отцом нашего ребёнка.
– А ты?
– Что я? Я пишу. Или ты хочешь услышать от меня слезливую сагу, как мне тяжело видеть, как мой сияющий муж гладит живот совершенно чужой красивой женщине и сюсюкает что-то туда же. И совершенно лишился рассудка? Ты не услышишь. Ты прочитаешь в следующем романце о том, как взрослая умная женщина, лишённая возможности зачать и выносить, рыдает по ночам в подушку.