- Поможешь?
- Что? – вскинул Глеб глаза, обнаружив Тимура в непосредственной близости. Рюмка пуста, взгляд почти трезв.
- Щас оно не вовремя, Глеб, но дела не ждут. Я про ту нашу тему, с чиновником. Вопрос на днях будет решаться…
Пожалуй, он прав. Не зря, пожалуй, стал «авторитетом» и бизнесменом – умеет ставить дело выше любых эмоций. Не поддается пустым мерехлюндиям – в отличии, кстати, от самого Глеба – потому и бизнес терять не пришлось. До сих пор. Вопрос, обещавший решиться «на днях», мог отобрать у Тимура-предпринимателя изрядный кусок легальных доходов, а потому требовал вмешательства срочного и насквозь нелегального. Такой вот гибрид закона и «понятий» под общим условным названием «русский бизнес».
- Тема проста как мычание, - сказал Тимур дней несколько назад. В кафе сказал, под уютный джазовый перелив и холодную водку с икрой, когда все еще были живы.
- Я тут решил заняться строительством, и не в заднице, а в престижных районах. В этом деле есть у меня серьезный конкурент, вам его знать не обязательно… ну, пусть будет «Иван». Еще имеется один чувак в мэрии, не самый главный и вообще малоизвестный, но тут такая фигня…
- Он землеотводами ведает, - кивнул Глеб понятливо. – Соответственно, решать надо не с боссами, а этим чуваком.
- В натуре. Так вышло, что «Иван» с чуваком уже порешал, и теперь туда на сраной козе не подъедешь. Но мы ведь пойдем другим путем…
- Мы договорились, ты нам уже помог, - произнес Глеб здесь и сейчас, завершив долгие предисловия. Похоже, мутная игра намечается, не зря сам Тимурка-змей в нее лезть не хочет!
- Осталось вашу Княжну в порядок привести. Дай ей сутки на бабские эмоции, а там и разговор пойдет конкретный.
- Базару нет, - усмехнулся Тимур, превращаясь в смутную тень. Глеб отодвинул его за пределы сознания, рука отыскала бутылку, рюмаха послушно булькнула. Нажраться, просто и по-русски, изгоняя из памяти скопившихся призраков.
Остальным займемся завтра…
***
…Год 1994-й, Москва, лето. Площадь трех вокзалов. Мишура вывесок как чахоточный румянец. Шустрые таксисты на выходе глядят пристально, но без интереса. Человек с рюкзаком – сколько их тут таких! Бдительные встречные менты тормозят на проверку, пялятся в паспорт несуществующей уже страны:
- Воропаев Глеб Семенович, так-так. А вкладыш у вас где? О российском гражданстве? Любим штрафы платить?
Внимание родной милиции стоит Глебу пяти сотенных купюр – маленьких как фантики, с трехцветным радостным флажком. В метро пахнет тревогой: сложное сочетание пота, агрессии, перегара и табака. Запахи фильтрационных пунктов, где ждут своей судьбы задержанные. Улица встречает рекламой («Хопёр-инвест» - а-атличная компания!») и рядами коммерческих киосков – «комков», как их нынче именуют. Продуктовое счастье воочию, не зря, стало быть, боролись! Накормили народ кооператоры, именуемые теперь «бизнесменами»! Порядка, правда, не добавилось, но это уже другая тема – не в Европе живем!