Я взглянула на Михаила. Кто это? С кем я еду? В профиль он был похож на приличного, хорошего одетого и отмытого чёрта. Черные волосы, внушительный нос, глаза чуть навыкате, полная нижняя губа… Чёрта рисуют по-разному. Я бы нарисовала именно так.
– Нравлюсь? – подмигнул мне Михаил, на секунду оторвавшись от дороги.
Мы ехали по совершенно темной проселочной дороге. Мне показалось, что мы здесь в ту сторону не ехали.
– Мы правильно едем? – с некоторым испугом спросила я.
– Так нравлюсь или нет?
– А если нет?
Михаил что-то пробормотал в ответ, я понадеялась, что мне это только показалось. Не мог он говорить такие ужасные гадости. Ведь он преподает в консерватории, он музыкант, он наверняка уважаемый и даже известный человек… Я уговаривала саму себя, глядя, как нервно дергается желвак на неровной, давно изъеденной оспинами щеке моего нового знакомого. Он же не мальчик, чтобы так переживать отказ. Но он очень-очень странный человек…
– Зачем тогда со мной поехала, если не нравлюсь?
– Да что за разговор, Михаил! Высадите меня, пожалуйста, когда мы доедем до города.
– Не вопрос. – Он пожал плечами.
Что это? Зачем это все мне сегодня, именно сегодня, когда Илюша празднует свой юбилей? Давно не звонила Мариша. Разобралась, значит, со своими поклонниками. Мне интересно, терпела бы она все это, не развернулась бы и не ушла бы, если бы Илья ее не кормил?
Я – не моя бабушка, я такой правды не выдерживаю. Мне стало физически нехорошо от кучи противоречивых мыслей, я попробовала приоткрыть окно.
– Выпрыгнуть хочешь? – довольно весело спросил меня Михаил.
– Душно, – коротко ответила я.
– Мне тоже душно стало в этом городе. Решил так – встречу хорошую женщину, поеду с ней на море, на неделю. Могу себе позволить. Ну, как?
– А со старыми почему ехать не хочешь? – Я тоже решила перейти с ним на «ты».
– Старые разбежались, – охотно объяснил Михаил.
– Сам разогнал?
– Не-а. Разбежались. Не выдержали моего хорошего характера. Женщинам же нужна борьба, слезы, страдания. А со мной – сказка. Не заметила разве? Я, кстати, еще и готовлю отлично. Борщ любишь? Я – мастер. Тринадцать разных рецептов знаю, и все просто пальчики оближешь, как у меня получаются. Пробовала когда-нибудь борщ с грибами и тыквой?
Я ничего не ответила. Мне пришло сообщение от Алёши (он успел взять в машине мой номер, а не успел бы, нашел бы меня в социальных сетях, теперь все это несложно): «Не пропадай больше, прошу тебя». Романтично, конечно, но… Зачем мне все это? Чтобы не плакать больше от одиночества? А лучше плакать от осознания, что счастье близко, но невозможно?