Хром пошарил по разгрузке, отыскал последний полный магазин и быстро присоединил к автомату. В тактическом ранце ещё должны быть патроны. Перед выходом он затарился основательно, справедливо полагая, что до места довезут, а там, в бою, патроны лишними не будут. Всё равно на себе через Город не тащить. Хорошо ещё, что, как бы ни было жарко в бою, он рачительно назад прятал опустевшие магазины в карманы разгрузки. Ну не имел Хром привычки бросать их на землю при перезарядке. Вот и пригодилось.
Однако, один вопрос остался открытым: где он? Совсем это место не походило на то, где они воевали с уродами. И тут в памяти всплыла внезапно возникшая на пустом месте электра, раскалывающая жгутом разряда боевую машину, вторая БМП, беспомощно пятящаяся назад, колдун, стоящий с раскинутыми руками, его выстрел и взгляд колдуна, пробирающий до печёнок за мгновенье до того, как разлетелась его голова. А потом ослепительное сияние. Понятно. Колдунов нельзя убивать. И не потому, что Город не велит. Город наоборот говорит: защищай свою жизнь. После смерти высвобождаемая энергия, которой колдун напитан, как губка, всегда выплёскивается на того, кто его убил. Никогда смерть колдуна не остаётся безнаказанной.
Задумавшись, Хром не сразу понял, что кто-то кричит. Ага. Уже минуты три кто-то разоряется за высокими дощатыми воротами в помещение.
— … мать твою! А ну выходи с поднятыми руками! И оружие впереди себя выкидывай! Пристрелю!
А голос-то знакомый! Неужели?
— Борода! Это ты там разоряешься, что ли?
— Я. А ты чьих будешь? Откуда меня знаешь?
— Да я же Хром!
— Хром? Тогда ответь: на чём ты к штабу от военного городка приехал?
— Да вместе с тобой в БМП и прибыли.
— Вот бродяга! Выходи. Нечего тебе в этой норе сидеть. Кто ещё с тобой?
— Шипохвост дохлый, — проговорил Хром, пытаясь открыть рассохшуюся калитку в воротине.
Калитка посопротивлялась немного и подалась. Яркий солнечный свет ослепил сталкера, и он остановился, чтобы проморгаться. Чьи-то сильные руки схватили его и сдавили в удушающих объятиях.
— Хром, чертяка! Рад тебя видеть.
— И я тебя был бы рад видеть, если бы ты немного ослабил хватку, — трепыхался сталкер в руках Стаса.
— Ох, извини, — спецназовец поставил Хрома на место и, шутя, одёрнул на нём бронекостюм и поправил тактический шлем на голове. — Слушай, а где мы?
— Сейчас посмотрю по геолокации. Знаешь, как-то не до этого было. То шипохвост, то ты за воротами орёшь.
— А я, после того, как здесь оказался, сижу, ничего понять не могу. И тут слышу: выстрелы. Ну и подорвался на звук.
Хром поколдовал с пультом и вывел на забрало карту города.