Тренировочная площадка могла быть и получше. Тренажёры и боксерские груши под открытым небом. Место проведения спаррингов выполнено крайне просто. Квадрат четыре на четыре метра засыпан мелким песком, сквозь который проросла зелёненькая травка. Похоже рукопашный бой у бандитов и вправду не в почете.
Под грозный крик Антохи вокруг нас собралась разношерстная толпа не больше пятисяти человек. Главная проблема — все при оружии. У кого импортные винтовки, а у кого старые карамультуки. Большая часть с осторожностью поглядывает на меня, несмотря на то, что рядом с Антохой я смотрюсь как теленок возле бычары.
— Значит так! — пробасил Антоха. — Это Егор. Сейчас он покажет на что способен. Кто готов сразиться против него?
— А с ножом можно? — выкрикнул жилистый парнишка лет тридцати из толпы.
Антоха уставился на меня. Я кивнул.
— Можно. — сказал Антоха.
— Тогда я готов! — крикнул все тот же.
Антоха легонько подтолкнул меня в центр песчанного квадрата.
— Можете начинать! — грозно скомандовал он.
Жилистый довольно ловко растолкал товарищей, и вручив автомат низкому парнишке, с ножом в руке вышел на песок. Сейчас начнется. Надеюсь я не пожалею об этом через несколько минут…
— Как тебя зовут? — обратился я к жилистому, стоя в расслабленной позе напротив него. Такой хитрый ход. Пусть противник думает, что я не во внимании.
— Зачем тебе это опарыш? — спросил жилистый, двигаясь вокруг меня. Движения плавные, но немного скованные. По тому как двигается человек можно сказать многое. Мой нынешний противник двигается плохо. Для любителя — нормально, но для обученного бойца — совсем никудышно.
— А вот оскорблять нехорошо. — огрызнулся я, ожидая атаки. — Хочется знать, на чье имя заказывать гроб.
— Ах ты сука! — взвизгнул жилистый и бросился в атаку.
Я успел среагировать. Впрочем, времени было столько, что можно было успеть завязать шнурки, поправить штаны, сходить в туалет, и только затем отбить атаку. Неумелую, но полную слепой ярости. Ярость в бою не лучший друг. Так говорил Матвей Савельев и Артем Кириенко. Я с ними согласен. Ярость не лучший друг, но только если тебя не зовут Игнат Шухов. Тот знал, что такое ярость не понаслышке. И выдрессировал ее, как породистую суку. Но я не Шухов. Моя фамилия Дёмин.
Плавно сместившись с линии атаки, я взял руку жилистого в захват и провел бросок через бедро. Шлепнулся он не красиво. Один ноль, ножичек у меня.
— Его Альбертом зовут! — крикнул кто-то из толпы.
— Значит Альберт, да? — спросил я, оценивая нож в руке, и наблюдая периферическим зрением как противник поднимается на ноги, злобно сплевывая попавший в рот песок.