— Ты тоже… — выдавил я из себя полуулыбку.
— Я, пожалуй, отойду на минутку, — вскочила Яна.
— Сидите-сидите, — Светка положила руку на плечо Красовской, не сводя с меня ненавидящего взгляда, — я подходила просто поздороваться с мужем…Я так понимаю, Дворкин, тебя к вечеру можно не ждать?
— А ждать меня с ним будете? — я кивнул на задумчивого паренька, изучающего меню.
— Фу…как неблагородно! Ты еще на дуэль его вызови! — жена встала и улыбнулась. — Приятного вечера.
Легкой походкой отправилась к своему столику, больше не обращая на нас никакого внимания. Она о чем-то мило щебетала с пареньком, заливисто смеялась, но все было как-то не живо, наигранно, как и все в этой реальности.
— Может пойдем отсюда? — журналистка чувствовала себя явно неловко в данной ситуации.
— Пожалуй… — махом опрокинул в себя оставшийся коньяк, небрежно бросив пятисотенную на столик. Подал куртку Красовской, и мы, стараясь быть незаметными, выскользнули на улицу.
Колкий морозец, обжег пальцы. Я со второго раза прикурил, стараясь унять бешено стучащее сердце. Яна стояла рядом и молчала. Понимала, что мне надо успокоиться.
— Теперь в «Какаду»? — спустя несколько минут спросила она, но я помотал головой. Сил куда-то идти не было.
— Завтра утром пойдем в Каразина, а пока отдыхать, — я посмотрел на черное небо. Ни одной звездочки. На лицо упала пушистая снежинка, потом еще и еще одна. Начиналась полноправная, настоящая зима.
— Ты домой? — робко, немного стесняясь, спросила Яна, кутаясь в легкую курточку.
Я глубоко затянулся, закашлялся, подставив лицо пушистым снежинкам, медленно падающим с неба. А куда я? Идти в чужой особняк, к чужим людям? Боль в груди была еще слишком сильна. Я не мог сделать вид, будто ничего не произошло, улыбаться Эльвире Олеговне, словно все нормально. Как же так…
— Саша… — тихо позвала меня Красовская, возвращая в реальность.
— Боюсь показаться слишком наглым, но у тебя найдется в квартире лишнее спальное место? — я с сожалением посмотрел на светящиеся окна «Класса», где на втором этаже, в кафе с другим мужчиной была моя жена или не жена? Скорее ненастоящая уже не жена…
— Место найдется, — кивнула Янка, почувствовав, что именно такого ответа я от нее жду, — но в холодильнике шаром покати…Так что могу предложить только бутерброды, да и то, если колбаса не пропала, а хлеб не зачерствел.
— Сразу видно, рачительную хозяйку, — приободрил я ее, улыбнувшись.
Мы вышли на остановку, забрались в «19» троллейбус, уселись на задние сиденья и покатили на квартиру Красовской. А снег за морозным окном все усиливался, все падал, кружась под порывами холодного ветра. Старый транспорт грохотал на стыках, пару раз слетали длинные усы, водитель отчаянно просил ему передать за проезд. Народ толпился в проходах, негромко переговариваясь, игнорируя его призывы. Настроение стало каким-то бесшабашно-обреченным, будто камень с груди свалился и стало в этом мире все понятно и четко. Надо найти Божену, зеркало и вернуться обратно, не мой это мир, не мое Зазеркалье, здесь мне делать нечего…