— Да? — поднял я на нее глаза.
— Ты домой?
— Да нет, пожалуй, — пожал плечами я, — вы отправляйтесь, забирайте машину. Мне надо немного прогуляться.
Светка подозрительным взглядом окинула меня, но ничего не сказала. Позвала Эльвиру Олеговну, тактично томящуюся где-то позади. Вместе они вышли из торгового центра. Я немного понаблюдал, как шофер открыл им двери, усадил на заднее сиденье, как машина рванула с места, окатив прохожих с ног до головы осенней грязью.
— Александр Сергеевич! — позади меня раздался чей-то звонкий девичий голос.
Недалеко от выхода стояла уже одетая в пуховик та самая блондинка, задавшая первый и единственный вопрос на презентации. Я напрягся, вспоминая, как ее зовут, но видение с Вышицким выбило меня из колеи.
— Да, — недоуменно посмотрел на нее я. Выглядела она привлекательно. Бойкая девушка…Такие должны становится именно журналистками, вырывающими сенсацию зубами.
— Яна Красовская — «Вечерний Харьков», — снова представилась она, блеснув белозубой улыбкой, — может ли наша газета рассчитывать на эксклюзивное интервью с главным писателем нашего города?
Хотелось побыть одному. В голове царил кавардак. Боль от предательства Светланы в этом мире еще не прошла. Обида была столь сильна, что толкала меня на глупости. Вышицкий не выходил из головы.
— Не думаю, что сегодня я хороший собеседник…
— Одно из качеств хорошего журналиста разговорить даже самого скверного собеседника, — упорствовала Яна.
Я похлопал себя по карманам. Мне как-то в голову не пришло поискать в своем рабочем кабинете хоть какую-то наличность. Теперь даже маршрутки были для меня закрыты.
— Боюсь, Яна…
— Можно просто Яна.
— Боюсь Яна — главный писатель нашего прекрасного города может предложить такой очаровательной девушке лишь прогулку по нему под осенним дождем.
— Я люблю осень, — быстро согласилась Красовская, и глаза ее загорелись охотничьим азартом в предвкушении сенсации.
Вдвоем мы вышли из «Украины». Боже упаси, у меня не было на эту девушку никаких планов. Просто я ощутил к ней какое-то доверие что ли… Она располагала к себе и одна из всех окружающих меня в этом мире не выглядела искусственной пародией на человека.
Накрапывал дождик. Небо приобрело серо-стальной оттенок, давя на виски своей громадной тяжестью. Люди вокруг стремились куда-то спрятаться, забежать от бушующей непогоды, лишь мы с Красовской мерно шагали по тротуару Юбилейного проспекта. Листья мерно шуршали под ногами, вяло кружась, опускались в грязные лужи. Ненавижу осень…
Яна шла рядом, не начиная разговор, будто давая возможность мне собраться с мыслями, отойти от потрясения. Она все чувствовала, понимала, была хорошим психологом, как приличному журналисту и положено.