– Дверь номер один, как обычно, – отзывается Анжела.
Дверь беззвучно отъезжает в сторону. За ней открывается внутреннее пространство металлической кабины лифта – наверное, самого скучного в мире. Дон закатывает каталку в разверстый проем, и наша пациентка исчезает за закрывшейся дверной панелью. Пара секунд – и ее как не бывало.
– Может быть, тебе надо еще чем-нибудь помочь? – спрашивает Дон у Анжелы.
– Вообще-то, да. Нам необходимо сделать доставку в похоронное бюро Босуорта в Хобокене. У тебя найдется место в утреннем расписании?
– Конечно! – отвечает Дон таким тоном, словно сама мысль об этом делает его счастливым.
– Ну и чудесно. Пакет находится за дверью номер три.
Дверь отъезжает в сторону. За ней обнаруживается еще одна каталка, на которой лежит длинный объект, упакованный в темно-синий полиэтиленовый мешок. Я из последних сил придерживаю челюсть, чтобы она не упала на пол. Это труп!
– Они в курсе, что мы его привезем? – небрежно спрашивает Дон, как будто речь идет о доставке цветов.
– Да, они его ожидают, – отвечает Анжела. – Я переслала все данные на твой телефон. Не забудь ознакомиться с ними перед тем, как вы отправитесь. И еще раз спасибо тебе за помощь!
– Всегда пожалуйста! – отзывается Дон. – Встретимся в следующий раз?
– Конечно, – весело отвечает Анжела. – Я все время здесь.
Я с трудом сдерживаю смешок.
Экран чернеет, и Дон жестом показывает, чтобы я подошел вместе с ним к двери номер три. Вдвоем мы катим тело к фургону.
– Ну как? Правда, милашка? – восхищенно провозглашает он, когда мы оказываемся в коридоре, где нас не могут услышать.
– Кто, Анжела? – спрашиваю я. Дон кивает. – Ты когда-нибудь видел ее вживую?
– Не-а, – признается он. – Но ничего, скоро я наберусь храбрости и приглашу ее куда-нибудь.
– О да, это было бы интересно, – говорю я.
Хотел бы я послушать, что она ответит. Каким образом роботы отмазываются от свидания?
– И не говори! – Дон буквально пускает слюни при одной мысли об этом. Мы уже возле фургона, и задняя дверь открыта. – Ты как насчет прокатиться в Хобокен? В это время суток могут быть ужасные пробки, есть шанс застрять на пару часов. Людям бывает малость не по себе, когда приходится так долго сидеть в фургоне рядом с трупом.
– Не, я не нервный. Мне это нипочем, – заверяю я.
– А кстати! Вовремя вспомнил, – говорит Дон. – По правилам мы перед стартом должны проверить, что пакет не перепутали. Сейчас гляну, что мне прислала Анжела.
Он вытаскивает телефон и открывает пересланный файл. Я мельком вижу фотографию молодого парнишки. Должно быть, фото старое – мальчику на нем не больше пятнадцати лет. Затем Дон расстегивает молнию на мешке, и я внутренне ахаю. Фактически, фотография была сделана совсем недавно. Парнишка в мешке настолько молод, что трудно поверить в то, что он может быть мертв. Как это произошло? Умер ли он от травм, полученных в реальном мире, или же причиной его смерти послужил диск?