Снова мурашки. Матерые такие, в подкованных армейских берцах.
Входная дверь приоткрыта. Чуть заметно, на щелочку. Что за дела? Забыли запереть? Или специально оставили? Не скрываясь, я достал пистолет.
Вошли, потопали в коврик, покашляли… Тишина. В прихожей сумрак, не видно толком ни стен, ни того, что находится дальше…
— Эй, есть кто дома? — мы прошли в пустой холл.
— Добро пожаловать. — голос шел с лестницы, которая вела на второй этаж.
Я вскинул пистолет.
Легонько касаясь перил, вниз сошла темная фигура: в тусклом свете, льющемся из дальних окон, больше ничего не было видно.
— Не вы ли случайно являетесь гражданином Калиевым? — задал витиеватый вопрос Михалыч.
— Не случайно — я. А вы — господин Иван Свиридов.
— Можно просто Михалыч, и без господина. — напарник убрал оружие. — А… откуда вы узнали?
— По голосу. А вы… — он повернулся в мою сторону.
Я тоже спрятал пистолет, сделал несколько шагов вперед.
— Воронцов. Илья Воронцов. Крестник, кстати сказать, покойного Кремлева…
Сам не знаю, почему начал именно с этого.
— Потеря, ощутимая для всех нас. — Калиев вышел на свет.
Он был высок — выше меня, и очень широк в плечах. Борец, — сразу пришло на ум. Волосы короткие, серебристо-белые, что сильно контрастирует со смуглой кожей. Одет в вязаную кофту на пуговицах, белую сорочку, открывающую крепкую коричневую шею, мягкие штаны и домашние шлепанцы.
— Можете включить свет. — предложил он. — Я привык обходиться так, но вы — гости. Входите, я вас ждал.
— Ждали?
Я был более чем удивлен.
— Разумеется. Я знал, что вы, господин Воронцов, ни в коем случае не поверите в случайную смерть вашего крестного. — он развернулся, и повел нас вглубь дома. — А значит, в скором времени мы познакомимся. Во всяком случае, я постарался сделать всё возможное в данных обстоятельствах, чтобы это случилось.
Мы с Михалычем только переглянулись.
— А откуда вы знакомы с Константин Петровичем? — Михалыч профессиональным взглядом обшаривал просторную, но скудно обставленную гостиную. Тяжелые, плотные шторы, пара плюшевых кресел, овальный столик, диван…
— Простите за неуют. — будто уловив мои мысли, произнес Калиев, игнорируя вопрос Михалыча. — Сам я спартанец, гостей не принимаю. Да и жилье это — временное.
— Вы прячетесь? — спросил я, по его приглашению опускаясь в одно из кресел. — После смерти Кремлева?
— Гораздо дольше. Три месяца, после похищения одного моего коллеги… Собственно, когда стало ясно, что я — следующий. Константин тоже был под ударом, но скрываться не пожелал. Не тот характер.
Я вскочил. Прошелся по вытертому ковру, под которым скрипели половицы. Выглянул в окно…