Я ничего не чувствую.
Просто онемение.
— Мать твою! Давай, пристрели меня, — смеюсь, глядя ему в глаза. — Ты сделаешь мне огромное одолжение.
— Он сумасшедший, — произносит Мускулистый, ошарашенно обращаясь к своему товарищу. Опасный приближается к нам, я слышу по его шагам. Кепка закрывает ему глаза, поэтому я не могу их увидеть. Но сейчас, когда он чуть ли не вплотную подошел к нам, я вижу его глаза. Они пустые, в них нет не единой человеческой эмоции. Он подходит к моей кровати и с любопытством смотрит на меня.
Да пошли вы все нах*й. Если он хочет увидеть ужас на моем лице, то вынужден его разочаровать — не увидит. Только тьму.
— У тебя есть предсмертное желание, англичанин? Тебе не кажется несколько ироничным, что ты пришел сюда спасать людей от смерти, — говорит он на безупречном английском.
Очевидно, он получил свое образование не в Африке. Должно быть, в Англии. Он прав. Даже мне кажется это ироничным.
— Чего ты хочешь от меня? — спрашиваю я.
— Нашего лидера подстрелили. Ты врач. Ты сможешь его спасти.
— Спасибо за предложение, но я пас. Ваш предводитель — гребаный убийца.
Он улыбается.
— Мы разумные люди, англичанин. Мы предоставим тебе возможность выбора. Пойдешь с нами или мы обезглавим каждого мужчину, женщину и ребенка в этой деревне, ты можешь остаться здесь, чтобы похоронить их.
Капля пота стекает у меня по спине. Главная проблема — это удушающая жара. Ложишься спать потный, просыпаешься потный и выходишь из душа уже потный. Я смотрю на проем своей палатки. Через открытый верх залетают полчища комаров. Сегодня мне явно не удастся заснуть.
— Куда его подстрелили?
Мускулистый указывает себе на живот.
— Сюда.
— Когда это случилось?
— Вчера в полдень.
Прошло слишком много времени для такой раны в этом климате. Грязь, бактерии и маленькие насекомые любят открытую рану, они с удовольствием питаются ею.
— Сколько часов займет дорога?
— Три часа.
— С момента, как его подстелили, прошло больше двадцати четырех часов. Даже если я посмотрю его, он все равно может не выжить, — говорю я им.
— Нет, наш лидер силен, и вы спасете его, — уверенно заявляет мне мистер Мускулистый.
Я вздыхаю.
— Да, я поеду, но сначала мне нужно выпить.
А розы знают, что их шипы могут ранить?
цитата, приписываемая Джонбенет Рэмси[1] в фильме «Идеальное убийство, идеальный город» Лоуренса Шиллера
— Но ты обещала, — обвиняя говорит моя сестра, с разочарованием глядя на меня.
Я наклоняю голову, чтобы скрыть выражение своего лица опущенными волосами.
— Я знаю, я обещала, но я не могу, Лена. Не сейчас. Не в это Рождество. Возможно, в следующем году. — Мой голос звучит приглушенно, мне стыдно, я чувствую себя виноватой.