— Орлик, вперед! — крикнул Фомин.
Орлик бессильно рванулся и пластом повалился на дорогу. Невдалеке показались танки. Они расположились полукругом, оседлав железную дорогу и шоссе. Оттуда раздалась еще одна пулеметная очередь.
«Вот почему они перестали атаковать наш полк с фронта, они уже прорвались сюда».
Фомин переполз по канаве в кусты, огляделся. Теперь он понял, почему комиссар торопил его. Полк остается в окружении и продолжает отвлекать на себя силы противника. Надо торопиться и доложить об этом Военному совету армии.
Рука привычным движением нащупала за пазухой пакет. Еще раз посмотрев на пакет и записку, на которой рукою комиссара было написано: «Тургеневская, 20, отдельный домик, Пургину Косте», Фомин вдруг как бы увидел перед собой мальчика — сына погибшего в бою командира полка. «Как теперь сложится судьба этого мальчишки? Ни матери, ни отца. Надо спешить…»
А Костя все еще ждал, ждал отца домой с радостными вестями.
Минувшая неделя после отъезда комиссара Титова была для мальчика полна неожиданностей и огорчений. Рухнули все его планы. Инструментальный цех опустел, знакомый инженер-радист уехал со станками в другой город.
Вчера Костя ходил на Волгу, но и там скука… Вернулся домой и уселся за книжку. Бабушке это нравится, да и книжка попалась интересная — про первобытного человека. Костя читал ее до позднего вечера. И сегодня с утра, даже не умываясь, снова принялся за книжку. Читает и на бабушку поглядывает. Она эту ночь совсем не спала. Ходит, вздыхает, а то станет посреди комнаты, прижмет руки к груди и стоит. На полу — узлы, чемоданы, корзины, приготовленные к погрузке. Чтобы отвлечь бабушку от тяжелых раздумий, Костя вдруг громко закричал:
— Ура, бабушка, победа!
Не понимая, о какой победе идет речь, бабушка поднимает голову. На ее лице недоумение.
— Где победа? Что ты, батюшка?
— Да вот в книжке.
— Ох, господи…
— Не господи, а так было, — перебил ее Костя и о азартом принялся рассказывать, как человек добыл огонь и какое это было торжество.
— Про это, Костенька, мне рассказывал еще твой отец… Ты вот скажи, куда твои книги девать? — спросила бабушка, взяв со стола стопку книг.
— Не трогай, я сам соберу. А эту, про Спартака, надо отнести в библиотеку.
— Опоздал, все уехали.
— Не уехали, там не такие трусы. Сейчас пойду и сдам.
— Позавтракал бы…
— Пока не хочу, потом.
— К обеду непременно будь. Машина придет. Все уезжают, и нам надо. Знаю, неохота тебе, и мне… ох, умереть бы уж тут, на месте…
— Ладно, — от калитки ответил Костя, а про себя подумал: «Не уходи да не уходи! Что я, заблужусь, что ли?»