— Разумеется, не значит. — Доктор взглянул на свой «Ролекс». — Тем более что там нет двадцати миллионов. Там даже миллиона долларов нет.
— Даже так! — Аня совершенно не понимала, на что он рассчитывает. На свою телепатию, что ли? Больших денег там нет — это плохо. Очень плохо.
— С вами ничего не случится, Анна, — очень серьезно заявил Лоренц. — Если бы у меня были малейшие сомнения, я бы вас, конечно, не взял. Но никаких сомнений у меня нет. Все будет хорошо… Впрочем, я вас не неволю — вы можете ехать прямиком до Москвы, я сойду к ним один. Я прекрасно понимаю ваши страхи, на вашем месте я, наверное, боялся бы еще больше. Вы держитесь молодцом. Вы вообще молодец, Анна.
— Угу, — пробурчала она, очень надо сказать ободренная этими его словами.
— А беру я вас с собой по очень простой причине. Не знаю, поймете ли вы, надеюсь, что поймете. Мне нужен живой свидетель всего того, что сейчас происходит, понимаете? И того, что произойдет. Разумный свидетель, который потом смог бы все это толково описать. Вы нужны мне как своего рода летописец, если угодно. Собственно, поэтому я вам и рассказал о некоторых моментах моей жизни. Раз уж мы с вами встретились на этих перекрестках мирозданья, давайте увековечим эту встречу. Вы идеально подходите для этой роли: у вас хорошее перо, у вас мужской характер, вы достаточно объективны и никем не ангажированы. Я ангажирую вас.
Нет, Аня не понимала его.
— А зачем вам это? — искренне удивилась она.
— Зачем? — Лоренц навалился грудью на стол так, что его лицо почти приблизилось к Аниному. — У вас же шахматный ум, Анна, мужской шахматный ум, поэтому ответы на большинство вопросов вы знаете априори. У вас в сумочке книга об алхимии — я заметил ее, когда вы доставали паспорт. Так вот в этой книге есть много и обо мне. Много, но не все, а я хочу, чтобы было все. Если хотите, можете считать это обычным тщеславием. Боюсь только, что это для вас слабый аргумент.
Аня ничего не ответила. Она не понимала его. У нее не было никакого мужского, никакого шахматного, никакого ума, он ее явно переоценивал, у нее были заурядные бабьи мозги, сильно затуманенные последними событиями и рассчитанные исключительно на стандарты XXI века. И никакого хорошего пера у нее не было, — Бог обделил ее литературным талантом. Она сбилась с толку. Она давно уже сбилась с толку, хотя виду не подает. Какой из нее летописец, мама родная! Она статью-то путную написать не может, какая уж тут летопись! Или он вкладывает в это понятие какой-то переносный смысл? Какой? Она так и не поняла, чего он от нее хочет, а переспрашивать постеснялась.