— Спасибо, — я не могу поверить в то, что слышу. — Только… это конфиденциально, понимаешь.
— Старик, ну за кого ты меня принимаешь. Мы с тобой пять лет пылились в мерзотной комнатушке вдвоем, ты столько всего обо мне знаешь, что этого хватит на парочку судебных исков.
Я бросаю на него удивленный взгляд.
— Ну то, что я взломал Фейсбук Карины из маркетинга и выкачал оттуда все фотки, которые она отправляла своему парню… Не помнишь, что ли?
По правде, я даже не подозревал о том, что он это сделал, и если бы знал, наверное, донес бы на него. Я допускаю, что он мог рассказывать мне об этом и даже показывать те самые фото, был в моей жизни такой год, из которого я вообще почти ничего не помню.
— Девушку зовут… Рита Петрова.
— Ри-та Пет-рова! — Он делает ударение на первый слог, Петрова. — У-ля ля! Или лучше сказать «на здоровье»! И как ты находишь их, этих экзотических женщин, Серж? В чем твой секрет?
Я хмыкаю.
— Это все твое тихушничество. Я думаю, в нем что-то есть, что киски просто сходят от тебя с ума. Значит, Рита Петрова. — Он записывает имя в телефон. — И когда эта мисс Петрова каталась на нашем такси со своим любовником?
— Год назад. 24 февраля.
Шон складывает свои мясистые губы в трубочку и присвистывает.
— Ого, глубоко ты копаешь! — Его глаза сужаются. — Значит, ты хочешь выяснить у таксиста, что за парень уехал в ту ночь домой с твоей подружкой? Я, конечно, не эксперт в женщинах, но не проще ли спросить у нее самому. Бабам нравится, когда мужики ревнуют.
— Она не скажет.
— Думаешь?
— Уверен. Она… со мной не разговаривает.
— Ох, Серж. Надеюсь, она того стоит.
— Это было в четыре утра. Она ехала из «W» — отеля по этому адресу в Эшампле.
Я пишу на уголке газеты улицу и номер дома и, оторвав его, протягиваю Шону.
— И тебе нужен только номер машины?
— Только он.
— Надеюсь, ты уничтожишь этого конкурента, и тебя будет ждать бомбический примирительный трах, полный пакет, на меньшее не соглашайся, — с причмоком произносит англичанин, поднимаясь с дивана и похлопывая меня по плечу. — С тебя сегодня раунд пива. Я покопаюсь в логах и позвоню ближе к вечеру.
— Хорошо.
Когда широкую фигуру Шона проглотили хромированные двери лифта, Карлос отрывает глаза от газеты и таращится на меня.
— Этот парень, он же… у меня нет слов… он же просто настоящий сексист, вуаерист и… маньяк. Он твой друг?
— Бывший коллега.
— И ты вместе с ним взламывал чужие фейсбук-страницы и пялился на интимные фотографии коллег?
— Нет, конечно.
— Спасибо, что обнадежил.
— Главное, что он нам поможет.
— Хорошо бы, если так.
Я гляжу на часы. До встречи с Оливером оставался час, все еще достаточно времени, чтобы отправить ему эсэмэску и вежливо отказаться от приглашения. Но я выбираю пойти. Этот баг в игре про Марсианина, он такой досадный, его нужно исправить, разработчики должны о нем знать.