— Хочешь кофе? — спрашиваю я, приподнявшись над ней. — Ты пьяная, кофе тебе поможет.
— Кофе? Нет, Серж. Я не пью кофе. И я серьезно. Я должна уйти.
— Завтра я куплю кофеварку, если не нравится растворимый.
Лиза встает, подходит к своему рюкзаку, попутно подбирая с пола разбросанные вещи. Я сижу на полу, наблюдая за тем, как она пакует свою зубную щетку и крем и надевает на голову вязаную шапку с оленем.
Я бью ее не сильно, просто для того, чтобы она пришла в себя, прекратила истерику. Но она теряет равновесие и, вскрикнув, падает навзничь, разбросав по полу баночки с косметикой.
— Серж? Что ты делаешь?
— Ты не можешь принимать никаких решений, ты должна выспаться, ты полдня пила. Куда ты пойдешь?
— Зачем ты ударил меня? — Лиза даже не пытается подняться с пола.
— Потому что ты в истерике и не слушаешь меня.
— Ты ударил меня, чтобы привлечь внимание?
— Я не знаю.
— Ты пугаешь меня.
— Сядь!
Она поднимается с пола и, прихрамывая, направляется к рюкзаку.
— Давай ты хотя бы поспишь немного, а завтра мы все решим? — говорю я, пытаясь придать голосу мягкие успокаивающие ноты.
Но я слышу себя и понимаю: такими голосами правду не говорят. Однако каким-то чудом это действует, и она садится на краешек дивана и принимается с тупым жертвенным выражением на лице рассматривать свои облупившиеся ногти. Я делаю нам кофе, и она принимает чашку из моих рук со смущенной полуулыбкой, будто мы семиклассники и она случайно увидела меня голым.
— У тебя что-то с волосами.
— Что? — она ловит прядку и подносит к глазам. — Все нормально вроде бы.
— Там, у корней.
— А, так это просто краска отрастает.
— Какая краска?
— Это не мой настоящий цвет. Я покрасилась… после Риты. Так у меня русые волосы.
— Русые?
— Мышиные. — Она отхлебывает из чашки и морщится. — Фу! Я думала, это чай.
— Но ты любишь кофе.
— Нет, я чай люблю, ты что, забыл?
Она снова врет, я не могу понять, зачем.
— Серж, давай посмотрим правде в глаза. Нам не убежать, они поймают меня, рано или поздно. Я должна пойти к ним и рассказать все, все-все. Это… смягчающие обстоятельства. Я тебя спасала от него, в конце концов. Может, меня вообще оправдают.
— А если нет?
— Я думаю, это риск, который мне придется взять.
— Ида Линн…
— Серж, — ее лицо приняло какое-то виноватое выражение, брови сложились буквой «Y». — Я должна признаться тебе, я погуглила ее, я знаю, что случилось тогда. Авария и… ты ведь не виноват, милый мой. Это не ты был за рулем. Мне кажется, ты никак не можешь отпустить ее и все думаешь и думаешь о ней. Может, даже видишь ее во мне. Но ты знай, хороший мой, что бы у вас там ни произошло, я — не она. Я люблю тебя, Серж.